Chaque jour une chanson.Mala persona

Las primeras noticias señalan que el primer ministro tiene dos dientes afectados por la agresión y algunos cortes en la cara, y que pasará las próximas 24 horas en observación.Al pobre Silvio le han dao en to el boquino. Por ahí es que hay gente muy mala. El pobre ya sabe lo que es ser mala persona.
Académica Palanca fue un trío formado por Javier Batanero, cantautor maravilloso con temas desconocidos y olvidados como..., Antonio Sánchez, guitarra de Javier Krahe y otro que no recuerdo mucho.
Cansados de que con todo el arte que tenían no les llegara las operaciones ni los triunfos hicieron un trío con canciones de humor duro y directo.
Esta de Me llaman Mala Persona se le puede cantar Silvio al Masimo Tagliateli este que le ha dejado las bembas coloras. Bueno, esa es otra muy chula de Celia Cruz.
La pondremos otro día.

En la celda de castigo de la cárcel de un presidio de un penal,
estoy cumpliendo condena,
estoy sufriendo una pena,
que es la ausencia de mi libertás.
Yós (tús, es),
un hombre tranquilo que busca la vida pa él y los suyos, po po po pom,
(¡como debe de ser!)
porque la familia es lo más importante que hay en este mundo, po po po pom,
(¡diga usted que sí, caballero!)
¡me han demostrao amor de verdad!
Mas, al llegar a casa tras un largo día de trapicheo, po po po pom,
(¡como debe de ser, joven!)
ay, esa mujer cruel no tenía listo todavía el papeo,
(¡qué malas son, qué malas son!)
¡y la tuve que de matar!
Sólo porque la cosí a navajazos y los niños la miraban desangrarse
y como me daban pena fui también y los maté (¡mú bien!)
Me llaman mala persona, me llaman mala persona, me llaman mala persona
Y es que no hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
Ni lo ha habío ni lo habrá.
Pues yós (pues tús, pues els),
otro hombre tranquilo pá quien la amistad es siempre lo primero, po po po pom,
(eso es lo más bonito del mundo)
porque los amigos son como un tesoro caído del cielo, po po po pom,
¡y no hay ná que se puea comparar!
Mas, un amigo un día mú de madrugada, mu tempranero, po po po pom,
(eso está mú bien, a quien madruga, dios le apoya)
vino a despertarme, a decirme: "soy un campanillero", po po po pom,
(¿y qué hiciste?)
¡y lo tuve que de reventar!
Por haberle introducido un total de veinticinco campanillas una a una por
el culo
para luego destriparle y sacárselas de nuevo
con el ánimo alevósico de hacérselas tragar (¡ahí le duele!)
Estribillo
Pues yós (pues tús, és)
que soy más tranquilo, todavía si cabe, que mis compañeros, po po po pom,
encontré entre rejas lo que me faltaba fuera del talego, po po po pom,
(eso es intelestuá)
¡y es que odio la mi libertás!
Mas, (porque voy a seguir un poquillo más)
el alcaide un día dijo que por mi buen comportamiento
(¡ay, comportamiento, comportamiento!)
me daría el indulto y sería de nuevo libre como el viento
(¡ay, como el viento, como el viento!)
¡Y lo tuve que de degollar!
Porque de un solo porrazo que le dí en mitad la boca le saqué todos los piños
y con un cuidado extremo recogí todas las piezas, las pegué con pegamento
(que por cierto era muy bueno) y con su propia dentadura una vez reconstruída
le corté la yugulás (¡ay, qué dolor!)

Chaque jour une chanson. Un santo varon

Ayer sábado un artículo de EL País hablaba de las vocaciones. Se pierden irremisiblemente.
La verdad es que el celibato los está matando, lo que tampoco es paja. Esta entrada compite con los convencionalismos que se tratan en la entrada anterior. Y es que en la Iglesia todo es convencionalismo por aquello de "mejor no meneallo"
Cierta gracia me produjo la anécdota de un cura mayor que dice estar siempre dispuesto a ir a donde lo llamen, aunque una vez lo llamaron a un sitio a las 4 de la mañana y que cuando llegó allí no había nadie. Y que la broma le sentó bastante mal.
Yo espero que todo lo que cree este buen hombre sea verdad, porque me lo imagino llegando al cielo, tocando la puerta para que le abra San Pedro y que San Pedro se haya jubilao, no esté o simplemente no haya estado nunca.
Porque esta puede ser la mayor estafa jamás conocida en seguros y reaseguros. Todos estos pobrecitos míos que han "renunciado" a sexo, vida y otras cosas se pueden encontrar cuando lleguen al paraiso soñado que el Paraiso es la parte alta del teatro Falla.
Y pongo el renunciado entre comillas porque algunos han recibido el roce de una mano entre confesion y confesión o la caricia de una mano infantil en los genitales. Era el acólito, pero eso no es malo.
Me acordé leyendo el artículo del tema SANTO VARÓN de Javier Krahe que cantaba Alberto Pérez en la Mondrágora. Qué manía con las mujeres, con lo rica que están. Si hasta los apóstoles apostaban por una mujer.
Pero se ve que no quieren abrir la caja. MEJOR NO MENEALLO. Aunque algunos se la menean, por lo menos en Irlanda.
Comprendiendo mis padres que yo era
desde niño un arcangel tutelar
quisieron que estudiase la carrera
y fuera sacerdote y no seglar.

Pues el hombre sujeto a tentaciones
que impone con su encanto la mujer
si se deja tentar hay ocasiones
en que a pesar de todo hay que ceder.

Ya San Froilán lo dijo en su versículo tercero
refiriéndose al pudor
que la pasión es para el hombre un vínculo
que muchas veces es conservador
de gérmenes insanos y alarmantes
que acaban poco a poco por minar
la salud y otras cosas importantes
y necesariamente hay que cortar.

Por eso yo, obediente, sumiso,
abrazo la palma
y quiero ser padre de almas
huir de mundanos livianos placeres,
que quiero ser padre... ¡pero sin mujeres!

Desde niño sentía los clamores
de todo lo divino y lo infinito
y me daban espasmos y sudores
si alguno me nombraba "la chilito"
y si al ir por la calle de paseo
fija en suelo con pudor la vista
apreciaba el marcado contoneo
de aquellas geometrias sin aristas
y apretando las manos fuertemente
y sintiéndome mi mismo menos cabo
me parecía ver palpablemente
a Satanás pegarme con el rabo.

Más comprendiendo al fin que es completa
la vida de éxtasis tan plácida y sencilla
me decidí a cortarme la coleta
y hacerme la consuna coronilla.

Por eso yo, obediente, sumiso,
abrazo la palma
y quiero ser padre de almas
huir de mundanos livianos placeres,
que quiero ser padre... ¡pero sin mujeres!

Chaque jour une chanson. Va de fábula o viene cojonuda

Nos educan o nos hacen tragar unos principios generales. Desde la gastronomía y los sabores a la cultura. El bien y el mal, el arte y la religión. No tienes ni cinco años y ya te han decodificado el mundo. El pollo asado está bueno y el perrito caliente mejón, pero el perro frito sabe fatal. Y todo eso sin probarlo.
En lo moral, parecido.
Y ya no hablemos de los esquemas sobre el esfuerzo, la alegría, la diversión, el sexo, la familia, la tristeza, la soledad o la muerte.
Todo nos lo dan pensado.
Comprendo que soy una persona excesivamente abstracta y no puedo ir por ahi aconsejando nada. Pero sería divertido que fuéramos capaces por un día abstraernos de lo aprendido para juzgar realmente los planteamientos de vida, trabajo, hipoteca o televisión que llevamos a cuesta.
Cuando me planteo estas cosas siempre me acuerdo de la fábula de los tres hermanos de Silvio: uno siempre asegurando el presente, otro pendiente de lo lejano. Y el que intentó ser un término medio .... Escucha, escucha.

Chaque jour une chanson. Los lagartos

Los policías denuncian la 'bajeza moral' del Gobierno en el caso de Haidar
De la Vega: 'La policía de fronteras' autorizó la entrada de la activista


Me he encontrado en la manifestación de esta tarde los mismos gritos que se le dedicaron a Aznar por el 11-M
La crisis del Alacrana de hace poco y ahora tanta mentira demuestra una vez más que el poder es hipócrita. Luego terminan como terminan

Chaque jour une chanson. Pais petit

Celebran entre hoy y manyana en Catalunya una consulta soberanista. Bravo por la enfermera.. El mundo es cada día más global y a la vez más agonizante, pero ahi tenemos a los separatistas consultando en pregunta retórica, porque ya se sabe el resultado, si está de acuerdo en la separtición de Catalunya.
Barcelona. Gerona. ¡¡Qué bonitas sois!! Pasé 18 meses en Lérida y muchas veces me iba a Barcelona y a Gerona. Eran otros tiempos y las cosas cambian. Pero algunos tienen un pensamiento tan arraigado que su evolución es improbable e imposible.
Lluis Llach, uno de los genios más grandes de nuestra música si ha descubierto que detrás de muchos catalistas solo hay mamarrachos. Que son catalanistas de pacotilla. Cuando Catalunya sea una nación, habrá que seguir independizando a cada uno de los pueblos. Porque el pais de cada uno está en uno mismo.

"Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto. Dicen las viejas sabias que es por eso que vuelve. Puede que exageren, ¡y qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es ta pequeño que desde lo alto de un campanar siempre se puede ver el campanar vecino. Dicen que los puebleios tienen miedo, tienen miedo de sentirse solos, tienenmiedo de ser demasiado grandes, ¡qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que siempre cabe en el corazón si es que la vida te lleva lejos de aquí. Y nos hacemos contrabandistas, mientras no descubran detectores para los secretos del corazón. ¡Y es así! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto."

Chaque jour une chanson Mourir pour des idées.

Hoy, a las 10 de la mañana, me he encontrado por la calle Larga un puestecillo que ofrecía La Biblia para la familia. Uno de los que te paraban para ofrecerte el cielo es un antiguo conocido, curiosamente apedillado Camello y comercial de profesión.
Tras los saludos protocolarios me preguntó:
- ¿Conoces nuestra obra?
- Mira, vamos a dejarlo aquí porque como empiece a hablar de religión acabaremos mal. Solo creo en las obras y me sobran las religiones que solo buscan encadenarnos y vendernos pamplinas.
En fin, Camello, tú no me vendes tu biblia y yo no te paso mi entrada de blog que se llamaba como tú: el camelo, el Kamelo y el camello.
A todos los que nos venden la moto.
A todos los que te vienen con teorías cojonudas de aprovechamiento propio.
A todos los predicadores y consejeros y testigos. Escuchad, por favor.

Morir por las ideas, la idea es excelente
yo he estado a punto de morir por no haberla tenido,
pues todos los que la tenían, multitud agobiante,
ahuyando a la muerte, me han caído encima.
Ellos han sabido convencerme y mi musa insolente,
abjurando de sus errores, se ha unido a su fe
con un poco de reserva en todo caso:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo, pero de muerte lenta.

Juzgando que no hay peligro en la tardanza,
vayamos hacia el otro mundo ganduleando por el camino,
pues, si forzamos la marcha, sucede que se muere
por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana.
Y si hay una cosa amarga, desoladora
al entregar el alma a Dios, es darse cuenta
que hemos equivocado el camino, que nos hemos equivocado de idea:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de una muerte lenta
de acuerdo, pero de una muerte lenta.

Los charlatanes que predican el martirio
normalmente, por otra parte, se rezagan aquí abajo.
Morir por las ideas, todo hay que decirlo,
es su razón de vivir, y no se privan de ello.
En casi todas partes se ve que superan
fácilmente a Matusalén en la longevidad,
y yo concluyo que ellos deben decirse, bajito:
“Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta”.

A las ideas que reclaman el cacareado sacrificio
las sectas de toda índole les ofrecen retahílas enteras
y la cuestión se plantea a la victimas novatas
morir por las ideas, esta bien, pero por cuál?
Y como todas se parecen entre sí
cuando las ve venir, con su gran bandera,
el sabio titubea y duda delante de la tumba.
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta.
¡Y si aún bastasen algunas hecatombes
para que finalmente todo cambiase, finalmente todo se arreglase!
Después de tantas “grandes noches”(1), de tantas cabezas cortadas,
ya tendríamos el paraíso sobre la tierra.
Pero la edad de oro sin cesar se pospone,
los dioses tienen siempre sed, nunca tienen suficiente
y he aquí la muerte, la muerte que siempre vuelve a empezar...
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo pero de muerte lenta.

Oh vosotros, los agitadores, oh vosotros los buenos apóstoles
morid, pues, los primeros, os cedemos el sitio.
Pero por favor, joder! dejad vivir a los demás!
La vida es casi el único lujo aquí abajo
pues, finalmente, la Muerte está siempre vigilante
y no es necesario ayudarle con la guadaña.
¡Basta de danzas macabras alrededor de los patíbulos!
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo pero de muerte lenta.

Chaque jour une chanson. Tengo el corazon contento

Ciento la horterada. Pero la felicidad es momentánea. Precisamente hoy estoy feliz. Y me jode. Porque cada vez que estoy feliz me espera la vida en una estrecha bocacalle para arrearme en tó el boquino. Pero sí. Tengo el corazón contento. Corazón embriagado.
Y PARA FELIZ DOS VERSOS DE SILVIO: Soy feliz, soy un hombre feliz y espero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad.
Y UNO DE LA CHIRIGOTA DE LOS LACIOS. Soy tan feliz que que me se nota en la carita.

CÍNICOS

ASÍ DE GRANDE VA A SE LA HOSTIA QUE ME VAN A PEGÁ ER DOMINGO.
La vida es así: cuanto más chulo te pones, la vida te espera en una bocacalle y te da en to el boquino. Dentro de unos días preguntáselo al pobre Silvio.

Chaque jour une chanson ¿A dónde van?

Tal vez haber leído esos libros de Camus o de Kafka te volvieron así, un pellejo preocupante que siempre anda preguntándose por todo.
Pero es bueno insistir. Es bueno saber que nada tiene realmente tanta importancia.
Silvio lo dejó muy bien escrito es una canción sencillita y por eso tan hermosa

Chaque jour une chanson

Poema Retrospectiva Existente de Miguel Labordeta
Me registro los bolsillos desiertos
para saber dónde fueron aquellos sueños.
Invado las estancias vacías
para recoger mis palabras tan lejanamente idas.
Saqueo aparadores antiguos,
viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,
estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,
pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba
no me explican dónde fueron mis minutos,
y aunque torturo los espejos
con peinados de quince años,
con miradas podridas de cinco años
o quizá de muerto,
nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz
ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía
esculpida en presurosos desayunos,
en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,
mientras los otoños sedimentaban
de pálidas sangres
las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios
guardan los subterráneos ángeles
nuestros restos de nieve nocturna atormentada?
¿Por qué vertientes terribles se despeñan
los corazones de los viejos relojes parados?
¿Dónde encontraremos todo aquello
que éramos en las tardes de los sábados,
cuando el violento secreto de la Vida
era tan sólo
una dulce campana enamorada?
Pues yo registro los bolsillos desiertos
y no encuentro ni un solo minuto mío,
ni una sola mirada en los espejos

Han pasado muchos años desde el bachillerato. Pero estos días que paso más asiduamente por la casa donde viví muchos años con mis padres, evoco muchos recuerdos de tardes que pasé oyendo música o aprendiendo poemas.
Hoy que ya mis hijos tienen esa edad hablamos en ocasiones de gustos, ratos y tiempos perdidos. Precisamente el lunes 7 me preguntaba por qué tenemos tan esquematizada y esteriotipada la diversión y el entretenimiento.
Leer es de bicho raro, por ejemplo.
Seré un aburrío, pero que bien estoy cuando leo o escucho a Neruda en esta grabación de Paco Ibáñez.

Chaque jour une chanson

Llevo todo el puto día con el aeiou y el doremi de los cojones. Cuanto más estúpida es una canción más se te pega.
Me encanta Sabina. Odio a Sabina. Hace 33 años lo vi en directo y me pareció "ese que acompañaba a Javier Krahe" Krahe era el maestro.
Pero Sabina ha demostrado ser más listo que el ambre. Sí ambre, que decía el Coll: Cuando el hambre es de verdad se come hasta la h.
Quitando Inventario, primer disco y malo, malo, malo, Sabina fue in crescendo. Desde Calle Melancolía se rodeó de unos músicos excepcionales y fue el cantautor que mayor rendimiento sacó a los ripios horrorosos que componía. Pero tenían algo.
De pronto declaró: "carajo, cuanto más malo es lo que escribo a más imbéciles llego". Y la pamplina de nos dieron las diez, y la una y otras rimas líricas con la luna fue un éxito tal que la afirmación espantosa le dio la razón al tío.
Y cuando una estupidez se convierte en verdad universal estás perdido. Sabina se perdió demostrándose una vez más que arriba llegan los bordes y que llegar arriba puede ser una mierda. Varias veces al borde de la destrucción.
En directo tampoco es la séptima maravilla. Todavía tengo el water manchado de cuando escuché el dos pájaros de un tiro, con Serrat. Lo más penoso que he escuchado en años.
Por tanto no sé por qué lo escucho. Pero lo escucho. Es superior a mí. Lo triste es que junto al disco ha salido un libro de Benjamín Prados, que también quiere ganarse la vida sin jugarse la boca, contando las pamplinas impropias de un lazarillo de Úbeda atormentado por los éxitos ajenos.
Y sin embargo... lo escucho ¿verdad, Ire?

Se anuncia entre los dos tiempo inestable
asoman a tus ojos las tormentas,
por la noche es probable
que el viento sea variable,
que me quieras… y luego te arrepientas.

La isobaras ven hielo en tus venas
y en tu pañuelo un mar que se sofoca
y auguran las antenas
que harán falta cadenas
para subir al puerto de tu boca.

Besarte es desatar un huracán
que suba en el termómetro el mercurio,
algunas nieves dan
calor cuando se van
fundiendo entre el desierto y el diluvio.

A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.

Lo malo es que después la gota fría
se instala entre mis huesos y los tuyos,
corrige mi alegría
la noche de aquel día
que me condena al páramo y al trullo.

Caerá un rayo en mi torre de Babel,
arrasarán las plagas y la hambruna,
vendrán lunas de hiel,
a devastar mi piel
si el desamor no encuentra su vacuna.

A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.

A, E, I, O, U
a tu vera el dulce hogar era un iglú
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni conti…
marejada ni conmi…
marejada ni contigo ni sin tí.

Chaque jour une chanson

No soy aficionado a los mp3 y 4 porque continuamente voy saltando de una canción a otra. Cualquier frase me transporta a una canción. Tengo miles en la cabeza.
Ahora que Internet se va ampliando voy a tener muchas canciones en este blog que se me vienes a la cabeza y me se vienen a la memoria.
Este puente he dado una vueltecica por Graná y que bonicos son estos versos de Carlos Cano.

ORDENADORES PARA TODOS Y TODAS

En el último debate sobre el estado de la nación nuestro amado presi lanzó un órdago a lo grande: Ordenadores para todo el alumnado de 5º. FLASH, FLASH, FLASH. Es la nueva política fotográfica. FLASH, FLASH, FLASH. Comienzan a trabajar los pringaos de siempre y a los dos o tres meses nos convocan para explicarnos la cosa. FLASH, FLASH, FLASH. A la opinión pública le llega el mensaje: Zapatero regala un ordenador a mi hijo /a. FLASH, FLASH, FLASH. Así funciona ésto.
Lo que va a pasar ya lo atisban muchas voces críticas. Pero la maquinaria ya está preparada. Los focos no te dejarán ver. FLASH, FLASH, FLASH. Pero me han mandado una carta de lo que va a pasar y yo muero por las predicciones.
CARTA DE UNA ALUMNA DE 5º DE PRIMARIA TRAS RECIBIR SU FLAMANTE ORDENADOR PORTÁTIL.

“Hola, me llamo Marta. La semana pasada nos trajeron un montón de ordenadores, para todos menos para el profesor. Nos pusimos muy contentos porque pensamos que también nos traerían una pizarra nueva, sillas nuevas, un telescopio, material nuevo de laboratorio y que nos arreglarían la calefacción.

Pero no, sólo trajeron ordenadores.

El primer día no hicimos nada con ellos porque nuestro profe no sabe informática. Dijo que ya miraría algo en casa, pero María la empollona le contestó que ella podía enseñarle, pues en su casa tiene un ordenador y sabe manejarlo. Todos nos reímos, pero el profe no.

El profe también dijo que eran para nosotros y que nos los podíamos llevar a casa. Yo cogí el mío y lo guardé en la mochila, pero a mi amiga Mati se le cayó y se le rompió todo -el profe le hizo una foto-. A Luis se lo robaron unos gamberros mientras volvía a casa y a Santi se lo rompió Mateo, el niño que nos pega a todos.

En clase los que más usan el ordenador son Toni y Andrés. Son dos niños un poco retrasados y que antes sólo hacían que molestar. Ahora con elportátil les ponen una película de dibujos y están más callados.

Ayer nos explicaron cómo sacar información de internet y nos mandaron deberes para buscar en casa. Mi papá, que ahora no trabaja, dice que no tenemos dinero para internet, por eso no he podido hacer los deberes esta
semana.

A mi hermano mayor también le van a dar uno y él está muy contento pues dice que podrá colgar fotos y chatear con las chicas. También me ha dicho que, a partir de ahora, no tendrá que fijarse en las faltas de ortografía pues el ordenador las corrige automáticamente”.

CARLA BRUNI: LA MÁS SIMPÁTICA DEL G-20

Esta cumbre de jefes y jefas demuestra que no siempre de todo gran hombre hay una gran mujer. En algunos casos, como el francés, hay una gran mujer, simpática, divertida y sensual, mientras él... ME VOY A CALLÁ...
En el caso de España la cosa está más repartida: ninguno me gusta. Aunque creo que en el fondo se comprueba lo de la sevillana. Canta José Luis:
EN MI CASA YO LLEVO Y OLÉ LOS PANTALONES.
LOS PANTALONES, PÁ QUE TÚ VEAS
LLEVO LOS PANTALONES Y OLÉ
PÁ TENDERLO EN LA AZOTEA.
Pero no es mi intención hablar de pobres de espíritu. Hay una gran dama que se erige en protagonista y todo el mundo sigue por su arte y buen hacer. Tiene un video en YOUTUBE que no tiene desperdicio por las miradas cachondas que va dejando. Como muchos no saben lo que está cantando, añado la traducción de la letra.

Fernanda


Como una manía de mozo viejo,

Tengo la costumbre

De amenizar mi soledad

Con los aires de esta canción:


Cuando pienso en Fernanda

Me empalmo, me empalmo

Cuando pienso en Felicie

Me empalmo también

Cuando pienso en Leonor

Dios mío, me empalmo aún

Pero cuando pienso en Lulu

Ya, ya no me empalmo.

La erección, papá,

no viene por encargo.


Es esta varonil canción

Esta antífona viril

La que resuena en la garita

Del valiente centinela:

{Refrain:}

A fin de engañar su tristeza

De ver la vida menos fría

Siempre vigilante en su linterna

Canta así el guarda del faro:

{Refrain:}

Después de la plegaria de la noche

Como se siente un poco triste

Canta así el seminarista

De rodillas en su reclinatorio:

{Refrain:}

En la Estrella (1), adonde fui

Para reavivar la llama

Escuché conmovido hasta llorar

La voz del soldado desconocido:

{Refrain:}

Y voy a poner punto final

A este canto saludable

Sugiriendo al solitario

Que haya de él su himmo nacional:

{Refrain:}
(1) Étoile: Plaza de l’Étoile en París. En su centro se encuentra el Arco del Triunfo y bajo éste una llama siempre encendida en memoria del soldado desconocido

CORRIDA DE BERLUSCONI

Berlo para creerlo. Yo no sabía que la cumbre de G-20 era jartarse de reí 20 veces, pero me lo podía haber imaginao. Gege.
La fina estampa que me provoca la risa es ver al Berlo con los morritos como llamando a la primera dama y en posición muy taurina decirle ¡VEN AQUÍ, TORITO QUE TE VOY A COMÉ! A todo esto y por primera vez en el mundo un Obama que juega un papel secundario con cara de mozo de corrida mirando al diestro con incredulidad como pensando ESTE TIO ME LA ESTÁ JUGANDO. Y una duda inquietante ¿A dónde se dirige el brazo de la primera dama si el Berlo tiene las manos levantadas? ¿Cómo tenía el rabo en ese momento este señor? ¿Por qué no aparece en la imagen? Exijo a la CIA un informe urgente.

Apasionante este G-20. Como se notan que son los líderes mundiales. Aunque también podrían haber sido los payasos.