CHAQUE JOUR UNE CHANSON. Paco Ibañez. Bien puede ser...

Llevo todo el día con estos versos de Góngora. Aunque Paco canta algunas estrofas, el poema original tiene veinte y todas ellas giran en torno a un tema que me preocupa mucho: QUE LAS COSAS SEAN COMO SON PORQUE ASÍ OPINAN ALGUNOS. Me da coraje la manipulación, el punto en boca, lo dijo Blas punto redondo. Y tantas y tantos esquemas mentales que nos configuran desde pequeño. Y tantos tontos que nos hacen burla. Que la viuda en el sermón dé mil suspiros sin son bien puede ser. Que sea médico más grave el que más aforismos sabe bien puede ser. Y así hasta veinte afirmaciones y la contraria que, lógicamente, no podrán ser. Han pasado los siglos pero parece que no aprendemos. Seguimos siendo igual de necios, de manipulables, o más que hace tantos años. Tener tantos medios informativos a nuestro alcance no ha mejorado nada: hoy confundimos más cosas que antes por la manipulación informativa. Se nos engaña con más facilidad. Cualquier campaña de imagen nos lleva al huerto. Y cuando ya estamos en el huerto seguimos mirando al cielo. El talante nos impacta y despreciamos el talento.
Aquí hay armas o necesidad de una guerra y amén. Allá hay una prima de riesgo o los bancos se ríen abiertamente de un mundo donde todo se hunde menos sus beneficios y amén. Nos quitan las casas o nos bajan el sueldo o nos despiden y amén. Trabajamos como esclavos y perdemos tiempo de ocio y amén. Elaboran leyes y acuerdos que se sacan de la chistera y el truco no tiene ninguna gracia y amén. Siempre amén.
Arrodillaos hijos. Siempre arrodillaos, dice con rabia Rafael Amor en El Loco de la Vía. A lo mejor no estaba tan loco.
 

CHAQUE JOUR UNE CHANSON: UN MILLÓN DE AMIGOS.

Yo tengo tantos hermanos... cantaba Yupanqui. Pero hoy la canta Dieguito el Cigala y me alegro mucho de haber montado aquellos vídeos. Alfonsina y el mar ha  gustado mucho en Argentina y también Nostalgias o El día que me quieras.
Pero más allá de los número que nada dicen hay personas y casualidades del destino. He recibido correos que me han alegrado el día y otros que me han hecho decir "si no tienes nada agladable que decí, cállate so cablón". Me encanta este proverbio chino.
Y más acá de los números hay un millón de visitas muy repartidas como el gordo de navidad.

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Aunque como decía mi abuelito y algunas veces me repite mi papá "no pierdas el tiempo, niño, que eso no te dá de comé" hay algo emocional en todo esto.

Apartemos la vanidad, ruin y vacía, y disfrutemos del ser altruista del ser humano que sabe compartir y crear belleza por amor.

Me gustaría tener más tiempo para montar canciones que solo están en vinilo pero el tiempo no da para mucho más.

Cuando me haga viejo... ¿más? Vamos, Roberto, que te pones nostálgico.

400 AÑOS.

Esta foto está hecha hoy pero tiene más de cuatrocientos años. El 27 de noviembre del 27 nació mi madre y en el 23 mi padre. Suma y sigue. Hoy llegó el hermano pequeño, que ahora es el grande,  de Tenerife  y hemos podido celebrar todos lo que hacía  tiempo no hemos podido celebrar: SENTIRNOS JUNTOS. 

Creo que desde que nos hicimos el Libro de Familia no nos hemos vuelto a fotografiar juntos. Ha sido un buen día.                                                                                                         

LAS ILUSIONES PERDIDAS... O NO.

Hoy he leído un buen artículo que habla de jóvenes obligados a emigrar. Y  habla de ilusiones perdidas. Tiene parte de razón, pero no toda aunque lo parezca. Frases cortas y un estilo directo con imágenes cotidianas parecen un cuadro de Antonio López. La maleta de cartón, el aeropuerto, las despedidas.
Hay parte de razón en eso de que la juventud más preparada se tiene que ir a buscarse ahora la vida en otros países. Pero niego la mayor: No se pueden perder las ilusiones. Los veintidós años son preciosos para descubrir que hay algo más allá.
Ha sido precisamente Europa la que ha  facilitado a España una integración, una posibilidad de abrirnos a un país más grande llamado Europa. 
Tal vez han sido otros los que han usado equivocadamente ese dinero creando un estado comodón y ahora hay que pagarlo cogiendo la maleta. Bueno, ahora es una buena edad.
Con veintidós años cogí la maleta y me fui lejos. Pero aprendí a vivir. La obsesión por el nido es enfermiza. El pájaro quiere volar, volar alto. Viva la libertad que te da salir de tu casa y buscarte no ya  las habichuelas que decía el Salustiano, sino conocer otras culturas, conocer otras gentes.
La monotonía y la rutina mata más que el saber. Recuerdo en Lanzarote a profesores que mandaban a otras islas y morían de pena y nostalgia. Nos hacemos pueblerinos con 85 gramos de boina en vena. Un apego exagerado a lo que siempre hemos paladeado, al paquete con chorizo y chocolate, al pucherito de mi madre, al paseíto con mis colegas.
Bueno, esta es solo mi opinión. Ahora viene lo bueno, o no.

No se van en trenes con maletas de cartón pero llevan sus bienes más preciados: un portátil, un móvil de última generación regalado por un familiar o conseguido a base de una lucha de puntos sin cuartel. Suelen tomar un vuelo de bajo coste, cazado pacientemente en las redes de Internet. Se van a hacer un máster, o han logrado una mal llamada beca Erasmus que costará a la familia la mitad de sus ahorros. Otras veces van a hacer de au-pair, de auxiliar de conversación, o a cualquier trabajo temporal. La familia va a despedirlos a la puerta de embarque y mientras se alejan disimularán unos su pena y otros su incipiente desamparo. "Es por poco tiempo -se dicen-. Dominarán el idioma, conocerán mundo... Regresarán en pocos meses".

Hasta hace poco era un privilegio de los nuevos tiempos que les permitía gozar de una libertad sin límites, de un mundo sin fronteras, de una capacidad casi infinita de aprendizaje... Hasta que llegó la crisis y la maleta pareció distinta, la espera en la fila de embarque más embarazosa, la despedida más triste y el fantasma de la ausencia definitiva más cercano.

No. No llevan maletas de cartón, ni hay aglomeraciones en el andén de la despedida. No se marchan en grupo, sino uno a uno. Aparentemente nada les obliga. Ha sido una cadena invisible de acontecimientos. Estuvieron allí hace unos años, o tienen una amiga que les ha informado de que puede encontrar algún trabajo con facilidad. No pagarán mucho, eso es seguro, pero podrán ganarse la vida con cierta facilidad... A fin de cuentas aquí no hay nada.

Y se marchan poco a poco, sin alboroto alguno. Un goteo incesante de savia nueva que sale sin ruido de nuestro país, desmintiendo la vieja quimera de que la historia es un caudal continuo de mejoras.

No hay estadísticas oficiales sobre ellos. Nadie sabe cuántos son ni adonde se dirigen. No se agrupan bajo el nombre oficial de emigrantes. Son, más bien, una microhistoria que se cuenta entre amigos y familiares. "Mi hija está en Berlín", "se ha marchado a Montpellier", "se fue a Dubai" son frases que escuchamos sin reparar en el significado exacto que comportan. Escapan a las estadísticas de la emigración porque suelen tener un nivel alto de estudios y no se corresponden con el perfil típico de lo que pensamos que es un emigrante. Quizá en las cuentas oficiales figuren como residentes en el extranjero, pero deberían aparecer como nuevos exiliados producto de la ceguera de nuestro país.

En los tiempos de crisis que detallan cada euro gastado nadie computa los centenares de miles de euros empleados en su formación y regalados a empresarios de más allá de nuestras fronteras con una torpeza sin límites, con una ignorancia sin parangón. Menos aún se cuantifican el esfuerzo de sus familias, las ilusiones perdidas y sus sueños rotos en mil pedazos.

No llevan maletas de cartón, pero componen un nuevo éxodo que azota especialmente a Andalucía, que dispersa a nuestros jóvenes por toda Europa y gran parte del mundo, que nos priva de su saber, de su aportación y de su compañía. Pero, aparentemente nadie se escandaliza por esta fuga de cerebros, lenta pero inexorable, que nos privará de muchos de nuestros mejores talentos. Nadie protesta por esta nueva oleada de exiliados que son una acusación silenciosa del fracaso y de engaño. Se van en silencio por el túnel de embarque en el que les alcanzará la melancolía por la pérdida temprana de su tierra.

No son, como dicen, una generación perdida para ellos mismos. No son los socorridos ni-nis que sirven para culpar a la juventud de su falta de empleo. Son una generación perdida para nuestro país y para nuestro futuro. Un tremendo error que pagaremos muy caro en forma de atraso, de empobrecimiento intelectual y técnico. Aunque todavía no lo sepamos.

LA PRIMERA VEZ

Ya no me acuerdo de la primera vez. No sé si es que  han pasado muchos años o es que sus golpes me han ablandado el cerebro.
No comprendo tampoco como he llegado a esta situación. Nadie te da un golpe y ya.
Siempre hay un principio. Pero ya no me acuerdo.
Mi nombre es Sandra y estoy casada con un animal al que no soporto. ¡Y pensar que en el instituto me peleaba por él!
Tal vez fue ése mi primer error. Ser su felpudo, la chica que estaba loca por él y capaz de hacer todo por él.
Permití sus chulerias, sus desplantes, sus exigencias.
Me hice a su imagen y semejanza. Me ponía la ropa que él me decía que le gustaba. Salía con los amigos que el quería que saliéramos.
Y cuando algo no le gustaba, se acostumbró a gritarme. Yo seguía enamorada de él y tenía miedo a perderlo. Además ya no me quedaban casi amigas.
Un día que me compré un pantalón se enfadó mucho. No estábamos pasando un buen momento económico y él me levantó la mano.
Después vinieron otras. Ya no le gustaba casi nada de mi y me acusaba frecuentemente de haberlo embaucado, que no era feliz, que no aguantaba a mi familia. Y me seguía gritando. Algunos días llegaba un poco más allá y me daba guantazos.
Un par de veces estuve a punto de ir a la policía. ¿Pero a dónde iría? Mi familia no tenía sitio para mi en su casa. Nos fuimos distanciando pero él no soportaba verme sonreír. Si algún día me veía más animado de lo que para él era normal venía a aguarme la fiesta.
Sus celos eran tan habituales como innecesarios. Menuda facha tengo yo para gustar a un hombre. Pero si alguno me  miraba enseguida me preguntaba que de qué lo conocía yo.
La convivencia se me hacía insufrible. Los vecinos me miraban con compasión y la trabajadora social me animó a denunciarlo.
Hoy, 25 de noviembre, he oído que lo peor no son las 60 mujeres que mueren cada año. Lo peor es todo el proceso que han seguido hasta morir y las otras 400.000 que, aunque no mueren, sufren maltrato.
Hoy, por fin, me atrevo a decirlo.
Y mañana me iré a empezar una nueva vida.

TESIS HIPOTÉTICA DEL PRECIPICIO DEL PREPUCIO DEL SACERDOTE EN EL OFICIO MÁS FELIZ DEL MUNDO CON DIETA SIN MANZANA Y LA BOTELLA MEDIO HIENA.

Un haz de luz cayó sobre mi y no era el as de oro. ¡Qué hazco! Era el perro del vecino que no le hicieron bien la circuncisión cuando era chiquetito y el prepucio facilita la aspersión desordenada.
Acaban de decir los estudios de la Universidad de Chicago-es-que-no-voy-estreñido que el trabajo de cura es el más gratificante y, como dicen en el pueblo de mi primo, en esa hora blasfema de la tertulia de tute y copa:
- Yo de mayó quiero ser cura, media horita de trabajo y con vino.

Sin embargo, no todas las voces concuerdan en el coro ni hablan de felicidad. Ahí está ese curita casado. Y la iglesia dale que dale con el celibato. Qué manía. Me acuerdo de esos dos curas que iban caminando y uno le dice a otro:
- ¿Tú crees que los curas alguna vez nos podremos casar?
-Nosotros no, pero nuestros hijos tal vez.
Cada uno es muy libre de vivir su absurdo como puede pero no me convence este estudio de la felicidad. No hay animal más desgraciado que la hiena. Come mierda, jode una vez al año y encima siempre se está riendo. 
Estas dos noticias se podían leer ayer en la prensa pero el subconsciente me lo adobó un libro gordo abierto en la feria del libro que hablaba del haz de luz, de alabastros  y prepucio y de apariciones. Y yo pensaba: "¿qué se habrá fumao este tío pá escribí estas cosas?" Parecía la narración de una telenovela y, sin embargo, dos mil años después, ahí están dando caña y marcando el rumbo. El rumbo del cielo y el miedo al infierno.
Cada uno es muy libre de pensar libremente lo que nos sugieren. Pero la ostentación de no caer en la tentación, ni en Eva, ni en la manzana, es casi una provocación a Dios. Que la felicidad vive en el piso de arriba y que la gata camina por el tejado de zinc lo sabemos todos, pero la insistencia del eclipse crepuscular con olor a nardos y a precipicio alcanforado en un haz de luz donde se aparecen las vírgenes para recoger el  prepucio redundante, valga la redundancia por lo concordante, me resulta una mezcla explosiva.
Espero que Dios Baco esté detrás de todo esto.

EL ENTENDÍO: CRÓNICA DE ENSAYO Y ERRÓ DE LOS RESULTADOS DE LAS ERECCIONES ERECTORALES

¡Cálmate primo, cálmate! No vale la pena que te pongas hestéricos ni eh!saltado. Que no hay mar que con agua no venga.
¡Relájate primo, relájate! Que los del PP no huelan tu miedo, que te va a pasá como con los perros ¡¡¡¡¡¡¡qué va a sé peó!!!!!! 
Y no me digas tú a mi que tú estabas contento con los sociatas y sus blancos y negros y sus pajines mentales.
Relájate, que bien de mosqueos te has llevao cuando en tu misma ciudad han señalao a deo, este si, este no, soy un caradura y aqui mando yo. Se comen los presupuestos del siglo XXII, varga la hiper bola, montan calles y desmontan calles cargándose negocios como quien juega al Monopoly y, cuando terminan la partida, se llevan un sueldo vitalVicio (eso sí es VITALICIO, SR. MAS) de muchos leuros.
No me andes ahora con arrebatos infantiles y búscate un partido que te quiera y te tenga llenita la nevera.
Ya se te orvidó la farta de visión cuando no reconocieron a esa hija legítima llamada Crisis, ya crecidita y con dos añitos, y siguieron especulando con lo ajeno, repartiendo leuros como si sobraran, creando el estado de la necesidad. Joé, primo, que hasta el Sorbes, hartico de hacer guiños pá que cambiaran la jugada, se quedó con un ojo a la funerala y tuvo que dimití.
¿Ya no te acuerdas?
Pues el Sorbes entonces era el rey en el país de los ciegos.  Y pá cormo ahora el rey lo ha imitao PERO SIGUE SIENDO EL REY.
Bueno, pá atravesá los muros tiene que practica un poquitico más.
¡Coño, Mas! Como el Arthur Mas. ¡Como el Rey Arturo el de la cama redonda! 
¡Ay que joderse!¡Qué casualirdades tiene la vida!
Yo creo que los que gobiernan son solo un tío que están en todas partes. Eso sí que es VITALICIO, Arturo. Y no me toques Mas la morá.

CHAQUE JOUR UNE CHANSON: LLEGAR A VIEJO

Los abuelillos están cabreados y no les falta razón. Los hijos lo utilizan y llegar a viejo, como canta magistralmente Serrat, es angustioso. Las nuevas condiciones laborales obligan a buscar a alguien que atiende a los hijos.
Hay un poco de egoísmo porque lo queremos todo.
Hay un poco de ceguera porque no calculamos lo que perdemos.
El estudio "Abuelos y abuelas... para todo. Percepción en torno a la educación y el cuidado de los nietos" es maravilloso. 
1. Un 50 % de los abuelos se encargan de sus nietos.
2. Se parte de una situación tópica: los nietos son para disfrutarlos. Pero es mentira.
3. Los abuelos pasan tanto tiempo con los nietos que se convierten en los educadores.
4. Además de realizar esta labor, muchas veces se llevan la regañina porque los consienten demasiado o porque "te dije que no le compraras eso" No saben con qué criterio educar, si con el suyo o con el de su hijo.
5. Insatisfacción por la vida en general: "Cuidamos de nuestros hijos, cuidamos de nuestros nietos y sospechamos que nadie va a preocuparse de cuidarnos a nosotros."
Todo esto lo recoge este preciso estudio. Pero yo que lo vengo observando desde hace algunos años, veo muchas consecuencias en la forma de ser de los niños de hoy que se derivan de esta circunstancia.
Un niño consentido es un dolor de muela. Pues entiendo además que los abuelos, hartos ya de estar hartos, consientan y le den de comer lo que al niño le apetezca.
En el ROMANCERO "EL CUÑAO" aparece la infancia de este personaje criado por sus abuelos.
Léelo y dime si no tengo razón.
Y los abuelos en el cenit de su vida, con dolores, con tristezas, con la pérdida de seres queridos, aguantan el temporal, se levantan temprano, recogen a los nietos, lo llevan al colegio, están pendientes por si se ponen malito, le preparan la comida (y las comidas), los aguantan por la tarde correteando por la casa y chupándoles sus escasas energías, se quedan con ellos los fines de semana y en vacaciones... y encima aguantan al yerno a la nuera que cuando se van llevan mala cara y dicen por lo bajini:
- No tienen guasa tus padres.
Me duele que alargar la vida sea en muchos casos alargar el sufrimiento. Sufren los padres por ver tantas cosas que no entienden, tanta incomprensión, tanto egoísmo. Acostumbrados a ver que un padre es pá cinco hijos y que cinco hijos no son pá un padre.
Progresamos, sí. Pero dejamos muchas cosas en el camino. En fin, un 10 para Serrat por la letra de esta canción.

Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...

Y después de darlo todo
- en justa correspondencia -
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...

Quizá llegar a viejo
Sería más llevadero,
Más confortable,
Más duradero.

Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...

Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...

Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...

Quizá llegar a viejo
Sería más razonable,
más apacible,
más transitable.

¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...

Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...

Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...

Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.

En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...

Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.

HUMOR Y REALIIDAD: ACCIDENTE DOMÉSTICO DEL REY.

El Rey ha sufrido esta mañana un accidente doméstico al golpearse con una puerta en su domicilio, según fuentes de la Casa del Rey.
Las mismas fuentes no han precisado quien estaba detrás de la puerta en ese momento, cómo se cerró la puerta, qué hacía la reina en ese instante, si la guardia civil ha hecho un atestado del accidente ni si llevaba una taza de café o de otro tipo superior a la permitida.
Tratándose de su Majestad, primero la noticia y ahora el chiste. Se ven dos amigos y uno tiene el ojo moradísimo y le pregunta el otro:
- ¿Qué ta ha pasao en el ojo?
- Un botellazo de mi mujé.
- ¿Pero tú mujé no estaba de viaje?
- Sí, eso es lo que yo creía.


Y no puede dejar de acordarme de éste:


Había una vez dos murciélagos que estaban hambrientos por sangre, tenían mucho tiempo sin comer.
De repente llega otro murciélago con la boca bañada en sangre, y los otros murciélagos se quedan asombrados y le preguntan:
¿Oye, dónde conseguiste tanta sangre?

Y el murciélago le responde:
¿Ven esa pared que esta allá?
Y los murciélagos responden:
¡Sí!
Bueno, yo no la vi.

SE VE QUE LE PASÓ LO MISMO, PERO CON UNA PUERTA.

LA VERDADERA HISTORIA DE LOS TRES CERDITOS

Para mucha gente el triunfador del cuento fue el cerdito que utilizó el ladrillo cuando se hizo su casita. Mentira cochina. Jeje. Se hipotecó para toda la vida y tuvo que cargar con los guarros de sus hermanos.
El verdadero ganador fue el lobo que descubrió que el agua caliente era buena para acabar con unas dolorosas hemorroides que le torturaban. Salió corriendo de la casa, se aplicó una cataplasma y explicó el sin sentido de tanto cerdo que anda suelto. El vídeo no tiene desperdicio ni cáscara de melón. Que se jodan los cochinos. Que coman algarrobas

EL ENTENDÍO: CRÓNICA DE ENSAYO Y ERRÓ SOBRE LOS RESULTADOS DE LOS PARTIDOS.

Toma tomate, primo. 
La mayor victoria  en tó los años de democracia. Por goleada os hemos ganao.
Otra vez el Madrid de lider.
Ni el Falcao ni el Rubalcaba. Tenéis que cambiar el árbol entero del manzano que,  si no,  no da frutos.
Que no es enteráis de ná.
Vamos a ver si os hacen la Peineta el Alberto y la Esperanza o bajáis a segunda directamente que es lo que os merecéis.
¿Cómo? ¿Qué no hemos jugao entoavía? ¡¡A ver si ves las noticias, primo!! 
GRAN VICTORIA DE PEPE MOURINHO EN MADRID.

JORNADA DE REFLEXIÓN.

Si te dijera amor mío que temo lo que va a pasar mañana... te mentiría. Mañana va a pasar que el PP sacará mayoría absoluta.
Por ahí no reflexiono.
Si te dijera que el PSOE lo ha hecho con los pies... te engañaría. El PSOE lo ha hecho con el dedo. Hubiera sido un momento extraordinario para inyectar juventud al partido. El dedazo señalando a Rubalcaba fue una maniobra hostil hacia ellos mismos. Los resultados lo demuestran y los que hayan leído en este blog las entradas de esas fechas, me dirán TENÍAS RAZÓN. Pero ni soy Sabina ni esto 19 días y 500 noches.
Por ahí no reflexiono.
Si te dijera que en los últimos tres años la clase política ha sido de vergüenza... te diría solo medias verdades que son la peor de las mentiras. La culpa es también de los que permitimos que los más inútiles nos gobiernen, repartan el pastel y controlen los medios.
Por ahí no reflexiono.
Si te dijera que siento miedo por el futuro... te hablaría con la boca pequeña. Aquí todo el mundo habla con la boca pequeña. Luego la realidad suele ser otra. Entiendo que nos hemos hipotecado hasta los huesos, que familias, ayuntamientos, comunidades y país estamos endeudados para muchos años. Pero ya no tiene remedio y en cualquier caso, como cantaban LOS GOLFOS, que me quiten lo bailao. No vale la pena llorar.
Por ahí no reflexiono.
Y entonces ¿en que queda la jornada? En nada, nada, nada.
Y reflexión es una palabra muy larga y muy seria. Haré solo flexión de brazo.

FORMA DE SER: EL HÍBRIDO DEL HOMBRE MITAD PSEUDOLOBO Y MITAD SEMIPOLLO FRUTO DE LA ERÓTICA DEL ENCUENTRO AMOROSO.

Primo, no te asustes que no me voy a meter contigo. Este comentario solo tiene que ver con un porcentaje pequeño del sexo masculino y en una parte reducida de su vida: una vez finalizado el acto sexuá.
Porque finalizado el acto sexuá, la post-relación también determina una forma de ser. Lo he podido comprobá en dos o tres ocasiones.
Todos conocemos la más tremenda e inhumana que es la de la manta amorosa esa que se come al cónyuge. La ley antitabaco es, en este caso, recomendable: A lo mejón se hubiera conformao con un cigarrito. Pero no es lo peor.
Porque entre los humanos se da, en muy pocas ocasiones, una extraña metamorfosis que convierte al hombre en un híbrido de semipollo y pseudolobo.
Justo en el momento álgido del orgasmo, la parienta despliega sus artes oratorias. Da igual el tipo de sexo que haya sido, oral o intravenoso, la hembra justo al caer el AUUUUUUU, transforma al pseudolobo en semipollo y también por vía oral, aunque otra, martillea de forma precisa.
Las neuronas cerebrales del pseudolobo y mediopollo, indefensas en ese momento, reciben de forma violenta una multitud de mensajes referidos a algo que el pseudolobo y mediopollo "no iba a consentir jamás"
No son muchos los pseudolobos y mediopollos que se tienen que enfrentar a una actitud pseudogallinácea y semizorril, o viceversa, pero los dos o tres casos que he conocido cambian de la noche al día como infectados por un mal sifilítico con principios activos. Y este anuncio no es de un medicamento.

CHAQUE JOUR UNE CHANSON. EL PAPA Y LA ATRACCIÓN

No comprendo el enfado del Rayo Vaticano por ver publicado una foto con un ósculo con un Imán. SOLO UN BESO CERRARÁ MI BOCA, leí ayer en una pintada. ¡Qué bonito, joé!
Pero el RAYO VATICANO, en lugar de tomárselo a bien, se lo ha tomao a mal.
Que no somos de hierro, dice la gente. Pues sí, la Iglasia se contracontradice y es de hierro pero no se siente atraída por un Imán, pobre iglesia.
Con lo bonito que es enamorarse y queré, que cantaba Pepe da Rosa. Pó nada, hijo. Que no quieren ver el cartel.
Claro, será que el que se pica ajos mastica y con ese olor a ajos los besos saben raros.

Bésame, bésame mucho. ¡Que bolero más bonito, joé.!

CHAQUE JOUR UNE CHANSON.: AY FLANAGAN, LA QUE SE NOS VIENE ENCIMA

Dice el Mariano que en cuatro mujeres encomendará su espíritu. Castro, Cospedal, Soraya y Mato. A mi es que me tiemblan las piennnas. Todavía no les he oído decir nada serio ni inteligente, todo demagogia y bravuconadas.

Mariano, Mariano, que no metes un gol desde el verano, cantaban en este disco aunque no eras tú todavía. Ahora si serás tú.
Yo no me voy, yo no me voy, yo no me largo Manué, que aquí lo paso mú bien. Pues yo tal vez si me largue. Esto no promete diversión.
Huele a más de lo mismo pero requemao, a derecha rancia, a señoras de educación particulá, como el patio de sus casas.
Ajustes y reajustes. Habrá protestas, dice la Coz-pedal, pero nos importará un güevo.
Bueno, esto último me lo he inventado yo, que ella es persona fina. Y ánimo de revancha, deseo vivo de intransigencia hacia temas tan personales como aborto, matrimonio, en fin, si no te pilla la ventanilla confesao... (del confesionario, se entiende) ¡Qué bien me sabía este disco y cuántas veces lo voy a cantá!

EL ENTENDIO: CRÓNICA DE ENSAYO Y ERRÓ SOBRE LOS FORTUNIOS Y LOS INFORTUNIOS QUE TENEMOS TÓS.

Ar parecé no ma sentao a mi mú bien las primeras humerdades y llevo una semana postrao con un lumbago de tres pares de narices y no puedo está sentao, varga la concordancia. Pá colmo lum-bago, y ya soy el hazme reí de tó el bar.
El que le pone nombre a las enfermedades tenía que tené un poquito de cuidao, que lo malo no es que tengas lumbago, es lo que acarrea cuando no estás pá acarrea ná.  Bueno, pá risa cuando el Celedonio cogió la gonorrea. ¡¡Lo que nos reímos!! Por gorrino la gonorrea le escribieron en la pared del frontón. 
Por eso hace tanto que no escribo ná, pero no por falta de ganas. Que muchos mensajes recibo diciéndome que me echan en farta. Y yo, reflesionando ahora que no ando, me he acordao de Prudencia, la abuela de mi primo y por ende-luego la mía, que es lo único que tenemos en común, que cuando le contaban arguna pena siempre decía:
- Todo el mundo tiene su ventana y alguno hasta su balcón.
Hablaba mú fino y no parecía ni del pueblo. Tenía unas frases de esas que te hacen cavilá y si llego a sé más espabilao las hubiera apuntaó porque hubiera podía ser abogao como el Murfi ese americano que sa jartao de hacer leye.
Y pensando pensando en los infortunios y los fortunios me sa venío el Berlusconi ese ahora tan criticao con lo bien que me cae a mi ese hombre desde que me enteré que fue el que se inventó a las mamachichos. Eso si que era televisión. Unas tías güenas que cuando acababan de decí me toca te cogías a la Segismunda con unas ganas que pá que y no hacía farta ni viagra ni leches. Un hombre tan educado y bien peinado, un hombre de iglesia que he leído que adoraba a las vírgenes, un hombre bien plantao, vamos. Y de pronto un país se le pone encima y le da una patá. No hay derecho.
Infortunios de la vida. Ni ricos ni pobres, todos tenemos el San Benito encima y a todo cerdo le llega su Valentín el día de los enamoraos. Por lo visto era de Venecia y allí hay mucha mafia y con las basuras se estaba hundiendo. 
En fin, pobre Berlusconi. Entoavía recuerdo verlo partiéndose la cara por agradar a la gente. Pó amigo Silvio, si no te quieren tampoco en Cuba aquí en er pueblo te acogemos y te cantamos una de esas canciones que tan bien se sabe mi primo del OJALÁ o esa de Huelo a mujer con puchero y tantas otras que has escrito y que estamos deseando escucharte.

CHAQUE JOUR UNE CHANSON: ISRAEL IZ

Hoy he conocido la historia de Israel Iz. Llevaba algunas semanas escuchando esta canción y para nada me parece una canción antigua. Me ha llamado mucho la atención su biografía, su muerte con 38 años. Me sorprende que se publique ahora. Pero me gusta.

CIAO, CIAO, BAMBINO

Celebran en Italia la caída de Berlusconi como si fuera la caída de un dictador. Y en verdad hacer la ley a tu medida, manipular los medios de comunicación, ir al parlamento o a la cárcel, es para un análisis profundo que muchos están haciendo y que yo, por tanto, no voy a hacer. Mucho tienen los italianos de chirigoteros. Hacen canciones satíricas y empapelan las calles con una gracia sorprendente. Ese espíritu crítico habrá existido pero no habrán ido tan mal en el burro cuando han mantenido en el poder a una persona así. Al fin y al cabo, cada pueblo tiene el político que se merece. Y lamentable, una vez más, el papel (higiénico) de la SANTA MADRE IGLESIA. Eso sí, siempre hay voces críticas.

ENCUENTRO DE LOS TONTUNOS

Hoy han tomado la ciudad cual si de chirigota se tratase muchas tunas de todo el país. No tengo nada contra los tunos pero han roto con lo que debían ser. He visto a tunos de cuarenta años. He visto a tunos con hijos que ya no cantan clavelito sino duérmete niño. He visto a tantos tunos que me he acordado de los tontunos.
La verdad es que el Lobe presenta como un crack los temas y las letras huelen al Gómez.