Todo lo que lees o escuchas o vives te lleva una sugerencia.
Esta es la idea de este blog: comentar actualidad, señalar recuerdos y enseñar un poco de lo que hice y de lo que haré.
Hay un poco de guasa en el análisis de los tipos: FORMA DE SER.
Un poquillo de humor en los comentarios diarios: HUMOR Y REALIDAD.
Y muchas canciones: CHAQUE JOUR UNE CHANSON.
La idea es compartir. Puedes coger lo que quieras y copiar lo que te dé la gana. No hay derecho, no hay derecho, no hay derecho ni de autor.
Aunque mi humor de paleto lleve a la consideración que el viaje (empieza nueve entradas más abajo) tiene luces y sombras, no es así. Un viaje siempre es luz, pero no la de TIME SQUARE, no. Un viaje ofrece la oportunidad de hablar, de compartir, de pasarlo mal, de encontrar dificultades y de vivir plenamente. Por eso me gusta viajar. Por eso me voy otra vez, no a Nueva York. Más cerca pero siempre buscando nuevos horizontes y buscándome.
No hay que salir de Manhattan ni ir hasta el Bronx para ver que "enrascando" un poquito hay muchas personas en busca de un sueño pero pocos duermen. Viajar, la felicidad, la vida, todo es una compleja dualidad de realidad y deseo.
Sin adentrarme en la América profunda, que también la hay, sin cruzar ni siquiera el puente, en el mismo Manhattan un poquito más abajo del Madisson, en el barrio de Chelsea, encuentras ya una América diferente que no tiene nada que ver con la inmensidad sino con la miseria. Y un poco más allá también. Camino del aeropuerto había mucho tráfico en la autopista y el conductor, muy latino, nos dijo: _ Chicos, no se sorprendan si ven que nos salimos de la autovía. Voy a coger por el barrio de Queeen. ¡Y qué casas las de mi barrio! que cantaba Viglietti. Me gustó salir de la quinta para ver otras realidades. Me acordé de la canción de Leonard Cohen y ver que no todo es de color oro brillante.
Cuando estuve en Canarias, los canarios que habían estado en Venezuela decían que en EEUU se les conocían por el "TA BARATO. DAME DOS" Yo no me lo creía mucho. Sin embargo he visto que allí todo es consumir y vender, vender, vender. Por eso un día lo dedicamos a los oulets famosos. Los del barrio chino ya no tienen gracia porque hoy hay un chino por Tos Laos. Bolsos, relojes, todo falso. Chinito tú, chinito yo. Así que nos fuimos a New Jersey. Pasas un túnel y abandonas la gran manzana. Y llegas... ¿al paraiso? NOOOOOOOOOOOOOO. Como en Teresa y el oso, otra triste desazón invadió a la Princesa. Llegas a un centro comercial parecido a los de aquí pero con ropa tirada. Bueno, aquí también ves ropa tirada en rebajas, pero es que la gente es muy cochina. Allí está tirada de precio. Un polito de Hilfager o unos vaqueros Levis por 20 dolares. Tá barato. Dame dos. Todo el mundo sale de allí cargado de bolsas e irremisiblimente sale a comprar una maleta. Por lo menos nos reímos un rato.
MARTES, 20 DE JULIO DE LA ERA DE NUESTRO SEÑOR OBAMA, PRESIDENTE DEL PAÍS DE LA LIBERTAD. 8´00 de la mañana. Sales temprano en metro para ver la joya de los estadounidenses: el homenaje que le hicieron los franceses, ni más ni menos que la estatua de la libertad. 8´30 Coges el metro como un americano cualquiera, ya sin problema, y te bajas en la zona indicada. 8´50. Visualizas una fila de 5000 personas que están esperando para montar en los barcos. En verano Nueva York es Abruma Dork. 9´00 Te vas. 9´10. Paseo por la zona 0. Evidentemente aquello fue mucho más de lo que nos enseñaron. Esas torres gemelas eran el doble que cualquier rascacielos. Te da escalofríos solo pensarlo. 9´30. Walt Street. Animación de la bolsa de basura. 10´00. Puente de Brookley. Allí salen más barquitos para hacer el recorrido de la estatua del brazo en alto. Ticket para las 13 horas. 13´00. Como llevas más tiempo dando vueltas que el Time estás de los primeros en la fila. Subes, Te colocas arriba en el catamarán. Lugar privilegiado. A los tres minutos llega el típico americano medio con su mujer, aspecto hipocritón, su hija de 18 y su hijo de 15. Mustio y descolorido. Llega personal del barco, chico agradable de color, que le dice de muy buenas formas que el crucero está pensado para ir sentados, que quita las vistas. Caso omiso. Insiste durante varios minutos diciéndole que los otros pasajeros están descontentos. Ni caso. Se acerca más desesperado y le pregunta: "Pero hombre, ¿por qué eres así? Ni puto caso. Los demás pasajeros intervienen para decirle grosero y maleducado al pasajero que mira por babor, pero ni por babor ni por favor. El tío no se mueve. El chaval se va echando pestes y el tío no se quita. Todo lo contrario, se levantan dos hermosas señoritas de Puerto Rico que se situan justo enfrente de mi y ne ponen el culo en el cuello. Hermoso y blandito culo, eso sí. No puedo decir que me sintiera decepcionado pero la situación me dio para entender que la Libertad para los americanos, ALGUNOS, es hacer lo que quiero Y BASTA. La Libertad es el sustantivo esencial en esta puta vida. Pero tendríamos que disfrutarla con la perpectiva del otro. Esa pamplinita que dicen de mi libertad termina donde empieza la del otro. Qué ganas de darle con una zapatilla en la cara tenían todos los pasajeros. Yo no, yo soy un hombre pacífico. Yo lo hubiera dejao en la isla escuchando 25000 veces esta canción de Aute que seguro le hubiera supuesto un trabajo inmenso entender.
Pero no estábamos enfadados, solo alucinados. El día anterior habíamos estado de compra en New Jersey y el ambiente era extraordinario de risas y bromas. Pero bueno, esa es otra historia para mañana. Coño, que me lio. Estoy como el Calamaro con el ayer fue hoy ayer. Me pierdo, me pierdo.
Recalculando el recorrido. Nací para GPS (Gil, patético, socarrón). Ni lo uno ni lo otro. En Nueva York nació el sandwich mixto. Ciudad inmensa, cuna del capitalismo donde todos tienen su oportunidad de progresar. Pues mire usted, lo dudo. Que chasco cuando ví los carritos de perritos recogiéndose en un camión. A punto estuve de llorar, ni que fuera el Prendi. Pero yo creía la historia de la conjura de los necios y que uno se lo podía montar por su cuenta. Pá necio yo. Nueva York está muy jerarquizado y es muy difícil romper la pirámide. El capitalismo es como los lobbes, como los lobos: feroz. Muchas horas de trabajo para luego llevarse a la boca una triste comida. Pero... siempre hay un pero. Aquello no lo cambian por nada y no quieren ni oir hablar de salir de allí y muchos quieren entrar. El consumo bestial. Los aires acondicionados exageradísimos. El no reciclar casi nada y algunas deficiencias más marcan una tendencia de una ciudad que se consume a si misma... y además con COCA-COLA Pero a ver quien es el guapo que les dice ná. Bueno, ni pati ni pami. Mixto. Aunque la tan cacareada LIBERTAD, jeje, me río yo. Pero esa es otra historia.
Tampoco hay bien que cien años dure. Tú estás tó feliz pero... siempre hay un pero. Bajas al metro y ... aquello si que es el infierno. Sin ventilar, ratas, mala información. Te vas a la ventanilla y un ser absolutamente hermafrodita que se jode a si mismo y no sabes si es mujer u hombre te imita a la Winni del NO NO NO y le preguntes lo que preguntes te dice que no. Allí no se sacan billetes ni tiene cambio ni plano del metro. Te vas a las maquinitas y esperas una cola de caballo y cuando te toca te dice que no puedes sacar billetes con cambio mayor de 6 dólares. Buscas cambio en sesenta establecimientos y al final tienes los billetes pero que al pasar por validación no validan y uno de tus allegados se queda colgado. La vida puede ser angustiosa. Además no has tomado ni café porque el STARBUCK tiene un cafe horroroso para mi, que no estoy acostumbrao. Venga ya. Siempre digo que todo es ponerse pero con que facilidad me descompongo. Palurdo, paleto. Del cielo al subsuelo... en un metro. Me recuerdo en todo al que fue a comer al chino el día de los enamorados. Chirigota genial del Selu. . Me pongo a cantar y me relajo. Cuando canto mi mal espanto. En todo viaje hay un día perdido y un día desafortunado. Siempre te encuentras a un ser inerte detrás de una ventanilla que parece puesto por los hados para espantarte. Pero no hay que hacer caso. El día siguiente volvimos a coger el metro y en la ventanilla un chico cubano me vendió el billete de cuatro y me lo validó gratis para que pasara el quinto. Así es la vida. Feliz y desdichada. Pero esto es bueno recordarlo en los viajes. De cualquier forma se me vienen a la cabeza asociaciones musicales y no pudo evitar cantar durante todo el día esta desilusión que parece escrita expresamente para el gran imperio. Como monedas tintineó su tema la desilusión. Con boca roja y grandes mamas flojas la desilusión. Fumando rubios y exhalando alcohol, bordado el dueño de la cama en la ropa interior.
Qué delirio en interrogación, qué suicidio en investigación: brillante exposición de modas la desilusión.
Abrió un negocio, reanimando el ocio, la desilusión. Como turismo inventó el abismo la desilusión. Tocó el diamante y lo volvió carbón, y al atorrante lo sembró en la administración.
Que no, que no. Que esto no es Jerez, pisha, que tienes que ir corriendo que te cierran el Champion. Aqui abren 24 horas. Llegas a las 12 de la noche, el hotel está bien elegido, los comercios abiertos, la gente por la calle. Te vas al Mc Donald y comes. Si es como España pero de día y de noche. ¡Qué palurdo! Además tres de cada dos cajeros son hispaños (0bsérvese la iroñía) Pá colmo abres la guía y te enteras que Nueva York no viene del fiambre como te creías sino que unos holandeses se lo compraron a los indios por 75 dólares. Vamos, poco más que la cuenta del payaso este del Mc Donald. Pá qui luego digan que los españoles engañamos a los indios. En resumen, que se creó New Amsterdam y como era un terreno sin edificar hicieron las calles a lo largo. Sin curvas, quillo. Toda son quinta avenida, séptima avenida y así por números. Como en las películas pero de verdad. - Ven a la quinta avenida esquina con la 42. Qué fácil, pisha. Y que catetos somos cuando nos sacan de nuestra hipotenusa. Y entonces te sientes feliz y empiezas a entender que tienes Nueva York en el bolsillo. Y aunque no es la misma quinta avenida que la que canta Silvio, te pones a cantarla como un poseso porque estás al lado del Empire y el mundo puede ser maravilloso.
Pero la vida te espera con sorpresas. Jejeje. La felicidad no está ni un minuto contigo.
Como ya todo el mundo sabe de tó, lo peor de salir de viaje no es ir cargado con una maleta de 20 kilos, sino con los prejuicios o historias mil que te cuentan para no dormir. Evitas no se un palurdo pero te imaginas al guardia americano en la frontera "comelatino" que te va a llevá a un calabozo y te va a pegá una somanta palos. Y que va. Allí están más vacilones que pá que unos polis, unos más simpáticos y otros menos, con cara de funcionarios y con ganas de irse a casa. Te pones de puntilla pá ver si ves el calabozo donde le pegaron al Canales unos porrazos pero no ves ná. Sales con la maleta que por supuesto no lleva ná de chorizo ni jamón porque t´han dicho que como te pillen con un paquitito del mercadona te enchironan dos días por meter carne en el país y tampoco. Ni te miran la maleta. Es que decimos muchas tonterías. Y somos mú de pueblo. Lo único que me sorprendió es que banderas tienen por aquí por allá. Y que como el Yogurtu de Les Luthiers tus primeras impresiones son digitales: te toman la huella de todos los dedos, en grupo e individual. Cuando te dice que pongas el gordo parece que haces on ok. Pero no pongas el corazón como tu sabes que te llevan al calabozo y te pegan una paliza. Es mentira, jeje.
Después sales ya por fin libre de guardias y te encuentras a gente esperando y unos guías con papeles y nombres escritos. Preparas tu mejor frase en inglés y antes de decirla te da la mano un viaje amable y te dice: - Hola, soy Wilson Vargas. Me espera allí que ahora mismo salimos a su hotel. Y entonces te das cuenta que allí la comunicación no es un problema. Miras a la cara de la gente esperando encontrar a los americanos felices que ves en la series y ¡¡tampoco!! Gente de aspecto inteligente, con preocupaciones o sin ellas. En fin, como en toas partes. Eso sí, el water lo llenan una hartá de water que parecen que están todos atascados y no es así. No se te ocurra sentarte que entonces puedes poner en remojo las partes nobles y te puede ocurrí como con los garbanzos. Y entonces ya te subes al autobús y empiezas a cantar "nací en Nueva York, provincia de Graná" y te acuerdas de tus padres, de Carlos Cano y de tó los que te dijeron que ni se te ocurriera llevarte un paquitito de jamón. Porque ahora, a las doce de la noche ¿dónde busco yo un bar con bocadillo de calamares? Madrid, te echo de menos..... Pero esa será otra historia.
Vale, ya volví. Lo malo de estos blogs es que se leen del revés y no te enteras de ná. Pero bueno, cuando sea viejo, perdón, más viejo, me traerá recuerdos. Eso si no me lo han borrao o mi cerebro sigue ahí, cosa que dudo. Si alguna vez ha estao, cabría añadir. Pues nada. Nueva York, como diría uno de Jerez, calle Larga pá arriba calle larga pá bajo pero sin encontrar ni una caña ni un café. Mucha gente, eso sí. Gente una jartá. Y muccha gente caminando provocan una marcha incesante. Por lo tanto hay marcha en Nueva York. Muchos tòpicos, como siempre, descubres que son falsos: El capitalismo y las oportunidades: mentira. Que los americanos son tontos: mentira. Unos si y otros no, como en Tós Lao. Y muchas conclusiones derivadas de las adversidades y diversiones acaecidas en siete días en la gran manzana. Pero como se leen del revés allá os den. Cuando mis nietos lean esto, si lo leen, dirán ¡qué tío más pesao!. Y mentira también. Era el agüelo. Ah! y lo del jet lang ese, mentira. Aquí estoy a las 2 como si siguiera allí. ¿O no?
Aprendí muchas historias con mi suegro. Una que después me ha hecho mucho pensar es la de ese niño que le pusieron en la mesa un huevo frito, miraba el suyo, miraba el de su padre y nunca estaba conforme: - Papa (así, en llana) cambiame el huevo. LA FELICIDAD. ALBANTA. YOUKALI. Al fin de casi todo, mi barca vagabunda mecida por las olas, con fuerza me arrastró, la isla misteriosa, la que soñamos todos, parece que te invita a entrar en su interior. Youkali, es el país que alguien soñó. Youkali, es donde se inventó el color, youkali, en su frontera se detuvo el dolor, en la oscuridad el rayo de luz, la estrella a seguir, Youkali. Es lo mejor que guardamos en el corazón, la libertad que soñaste tanto acariciar. Es tan real como soñar, no existe tal Youkali. Es tan real como soñar, no existe tal Youkali. Y la vida me lleva cansada, cotidiana, por un valle de lágrimas que no deja escapar, dejándonos el alma, por todos los rincones, dejándonos jirones soñando por soñar. Youkali es el país que alguien soñó. Youkali es donde se inventó el color. Youkali, en su frontera se detuvo el dolor, en la oscuridad el rayo de luz, la estrella a seguir. Youkali.Necesidad de soñar. Necesidad de buscar en la otra esquina. Y la vida me lleva, cansada, cotidiana.
Y más me acuerdo entonces de esa canción de Claudina y Alberto Gambino que decía EL MUNDO ESTÁ EN TI MISMO. Vargas Llosa me ha dado muchas claves tanto en su vida personal como en la literaria. Durante muchos veranos he dedicado mucho tiempo a la lectura de libros. Pero como creo que hay que hacer de todo, este verano me voy a la otra esquina a ver que encuentro allí, tal vez sea verdad lo del nuevo mundo. Me voy. Buen viaje
Renací un 8 de julio. Se jugaba el mundial del 82 en España y en un vespino me comí un camión que se saltó un STOP. Traumatismo craneoencefálico y pérdida severa de conocimiento, no recuperado. Dos años después, un 8 de julio, aprobaba las oposiciones. Con 22 años me abría al mundo laboral. Hoy, con 27 años trabajados, me produce sorpresa que nos quieran aumentar la edad de jubilación precisamente a los que llevamos trabajando toda una vida. Hoy 8 de julio podría hablar de 26 años intentando que cada día sea el primer día, que la rutina no me coma. Pero no quiero, no me da la gana, no haberte ensuciado, que le decían al gallo Kirico. El fallo es inapelable: es un fallo.
No es bueno presumir de nada. Pero todo lo que hoy le están diciendo a Maradona: besugo, bocazas y boludo se lo dije 24 horas antes. Maradona es un necio. Se clasificó por chiripa y cual buen necio, en lugar de quedarse calladito se puso chulo "a mamarla, a mamarla" Evidentemente se puede olvidar porque para frase lapidaria y la lapidaría por una frase la de la unión de constelaciones de Obama y Zapatero de la sin par Leire, senadora, secretaria, diputada y mil cargos más que hacen un total de 22000 leuros mensuales de la leire pajin. Desafortunada ha estado también la consejera Clara Aguilera con la frase de que es posible de que tras las actuaciones de los viñistas haya intereses electorales. Detrás de los viñistas, señora consejera del ramo y del racimo, hay tres años de mostos que no han salido al mercado. Y si usted no lo ve es que tampoco toma demasiado vino, que bien sabido es que el que bebe si acaso el problema que tiene es de ver doble. Ultimamente las frases superfluas se apoderan de las primeras páginas como otra que he leido esta mañana "mi ciudad está llamada a ser..." Vamos a ver, un poco de seriedad. Cuando leí la conjura de los necios nunca pensé que fuera a suceder que los necios se iban a hacer los dueños. Pero sus palabras superfluas, el miedo a decirle al emperador que va desnudo y la decadencia del imperio romano me hace ver que esto no tiene remedio. Qué imbécil soy. Si España laganao al Paraguay con la Belén Esteban en el banquillo de acusao, si no me entero de ná. Y todo en el día del orgasmo Gay. Vamos, que España 1 y Paragay 0. Y ahora a comernos a los alemanes comprando todos en el Maradona que hay cerca de tu casa.
Llevo una semana de despedidas. Dicen que son tristes pero siempre las veo como el injerto de un futuro. Para la promoción 2001-2009 tuve una imagen muy clara: tal vez 9 años sean pocos a lo largo de la vida, pero no lo son si estos nueve años forman la base de una pirámide. Me produce cierta angustia pensar en las estadísticas del fracaso escolar y por eso les dediqué unas palabras un tanto de choque. Pero no son ellos ni ellas los que decidieron que con 11 años iban a pasar a institutos en horarios abrumadores y con un porrón de materias. Además de comenzar una edad difícil, pasan de una clase con 25 a una clase de 30, pasan de estar tutorzados y tareitas a un mundo absolutamente diferente, pasan tantas cosas que algunos se sorprenden de que terminen pasando. Yo no. Y por eso les dije: NUEVE AÑOS. ¿Qué son 9 años a lo largo de una vida? Nada, diréis vosotros /as. Porque como sois muy listos y listas y habéis estudiado las fracciones solo es un 9/90
Pero por una vez os equivocáis. Porque no es una representación en una línea larga, es una representación en una pirámide. Y los 9 años que habéis hecho en Alfonso son la base de vuestro futuro. Y de Alfonso habéis salido con una buena base. Ahora depende de vosotros, de vosotras. De los elementos que vayáis poniendo sobre esa base. Ahora si os pregunto “Vais a hacer algo que os perjudique?” me responderéis ¡¡qué va!! Pero cuando el año que viene os lo pregunte ese chico o esa chica que os gusta a lo mejor decís “CLARO QUE SÍ, CARIÑO, LO QUE TU DIGAS” Y es que en la adolescencia somos capaces de cualquier cosa por amor o por llevarle la contraria a papá, a mamá o al profesor. Pero acordaros que superar la ESO es vuestro próximo reto. Y acordaros que muchos fracasan, uno de cada dos. No queremos que os acordéis todos los días del colegio. Un instituto es diferente. Se entra antes, se sale más tarde y tenéis más materias. Por eso es importante que organicéis vuestro tiempo. Por eso es importante que no os queráis comer la vaca el último día, un filetito cada día SIIIIIIIIIIIIIIII, pero todo de una vez NOOOOOOOOOOOOOOOOOOO. Intentad cada día hacer algo de cada materia. Intentad cada día preocuparos por vuestro futuro. Acordaros de que lo fácil no siempre es lo mejor. Es más fácil reírle las gracias al repetidor de la clase, pero eso no os llevaré a ningún lado. BUENO SI: el año siguiente seréis vosotros el repetidor de la clase y podréis hacer la gracia. Pero ¿VALE LA PENA DESTACAR POR LO FÁCIL? Ya os digo yo que no. Preparaos bien. Cuanto más preparados estéis más valor tendrá vuestro trabajo. Nueve años no son nada, pero no nos gustan los que vienen por aquí presumiendo que han suspendido hasta el recreo. Presumir de ser estúpido no tiene sentido. Acordaros siempre de vuestro colegio donde valoramos el esfuerzo y os hemos querido hacer personas libres, críticas e inteligentes.
Buceo mucho por la cultura argentina porque los argentinos me parecen entrañables, o no. Me gusta escuchar a Calamaro, Coti, Diego Torres, Cuarteto Cedrón, Rafael Amor, Claudina y Alberto Gambino y últimamente los tangos de Cigala. La sencillez de Messi, el arte de Les Luthiers, esa especie de nadar contracorriente me arrebata, por usar un vocablo de boludos. Pero... siempre hay un pero. Había escrito ya alguna vez. La estupidez no la soporto y muchos argentinos la representan fantásticamente con una retórica de bobos y una vida de idiotas. Diego Armando Maradona encarna este sentido de besugo y sé que si Calamaro leyera esto me escupiría a la pantalla. Pues lo siento Andrés, pero de Salmón a Besugo evolucionan algunos.
