Chaque jour une chanson. Qu´on est con, on est con

¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esta idea es extraña para mi pueblo. Si hasta ahora no somos dueños de la frescura del aire o del resplandor del agua, ¿cómo nos lo pueden ustedes comprar? Nosotros decidiremos en nuestro tiempo. Cada parte de esta tierra es sagrada para mi gente. Cada brillante espina de pino, cada orilla arenosa, cada rincón del oscuro bosque, cada claro y zumbador insecto, es sagrado en la memoria y experiencia de mi gente.
En la cumbre de Copenhague, para asombrar a tout le monde, nuestro inclito presidente de gobierno utilizó la carta de un indio para decir que la tierra no pertenece a nadie. El resultado en los periódicos es el siguiente:
Zapatero 'hace el indio' en Copenhague: "La tierra no pertenece a nadie, salvo al viento"
Cuando se quedó sin silla en el GG-20 il pleure beacoup. Ahora viene un caso de mentiras y más mentiras como ha sido el de Haidar y demostrando que tiene menos peso específico que el humo que vende haciendo sus señales de humo il pleure aussi et il appelle a Sarkozi,clairequesi.
Como parece que el inglés le falla bastante se ve que está aprendiendo francés.
Le voy a recomendar que traduzca una canción intraducible de Brassens que dice más o menos que cuando se es carajote, se es carajote. Aunque pase el tiempo, no pasa nada. Si naciste tonto de gran calibre (con) eres tonto.
Es intraducible porque hace un juego fonético y de palabras buenísimo. Es una canción que canto muy a menudo porque el número de imbéciles que me encuentro por minuto es cuantioso. Muchos días también me la canto a mi mismo. Y es que le temp ne fait rien á la affaire.

El tiempo no tiene nada que ver



Cuando son nuevecitos
Cuando salen del huevo,
Del capullo
Todos los jóvenes mocosos
Toman a los viejos
Por tontos
Cuando se han convertido
En cabezas canas

En canosos
Todos los viejos tontos
Toman a los jovenzuelos
Por tontos
Yo, que me balanceo entre las dos edades
Yo les dirijo a todos un mensaje

La edad no tiene nada que ver
Cuando se es tonto, se es tonto
Que se tenga veinte años, que se sea abuelo
Cuando se es tonto, se es tonto
Que no haya más controversias entre vosotros
Tontos caducos o tontos debutantes
Tontitos de la última cosecha
Viejos tontos con solera.

Vosotros, tontos que empezáis
Tontos inocentes
Tontos jóvenes
Que, no lo neguéis,
Tomáis a los papás
Por tontos
Vosotros, tontos mayores
Tontos veteranos
Viejos tontos
Que, confesadlo,
Tomáis a los jóvenes
Por tontos
Meditad el imparcial mensaje
De un tipo que se balancea entre dos edades

La edad no tiene nada que ver
Cuando se es tonto, se es tonto
Que se tenga veinte años, que se sea abuelo
Cuando se es tonto, se es tonto
Que no haya más controversias entre vosotros
Tontos caducos o tontos debutantes
Tontitos de la última cosecha
Viejos tontos con solera.

Chaque jour une chanson. Guatifo Intelligence

Ayer día 16/12 hubo una fiesta con políticos y periodistas. Para divertir no llevaron estrellazas y eso ya es un punto. Fue por allí una gente de Cádiz que tiene un arte tan grande como desconocido y anónimo.
Ele ese arte. Sobre el minuto 3 de este vídeo cantan el cuplé a Bibiana, pero todos los anteriores son igual de buenos.
Y es que un cuplé, una historia corta con música y humor, merecería un premio de esos como el de los cocineros.
Que suerte que haya gente que no se crean nada y sean tan grandes.

Y otro buen ejemplo de hace casi veinte años donde se ve el arte cuando nace.
Letra: José Manuel Gómez "El Gómez" y Emilio Rosado entre otros

Se encontraba cierto día
una madre con su hijo,
y entre ellos discutían
con muchísima pasión.
La madre no comprendía
a su hijo delincuente
y por eso le decía
para hacerlo entrar en razón:
no debes delincuir,
no me delincuas más,
si sigues delincuando
siempre delincuarás,
no delincuas así,
deja de delincuar.
Si yo delincuo,
delincuera o delincuese,
yo pago por mis delitos
y al maco voy tos los meses.
Pero hay tunantes
que cuanto y cuanto han delincuido
quien cuenta cuantos delincuenqüis
cuanquinconquincon condonguis, ¡momá!
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Chaque jour une chanson. Corre dijo la tortuga

En esta vida hay una relación causa-efecto ineludible. Desde hace seis meses Il cavaliere, Silvio Berlusconi, estaba provocando a medio mundo con sus azañas amorosas de prostíbulo y sus palabras desafiantes: soy el italiano más inteligente, tengo los huevos más grandes, etc. Il cavaliere no pensó que la catedral de Milán se iba a presentar ante su rostro. Algo así como "con la iglesia hemos topado" pero a lo bestia. Y después de llevarse las manos a la bragueta, ahora se la lleva a la cabeza para mostrar su incomprensión por tanto odio como despierta.
_ De presidente a presidente, que son todos buena gente. Nuestro sin par José Luis, optimista por naturaleza, gastó mucho dinero porque había mucho dinero. Llegado el momento de las vacas flacas reune a la peña y les dice:
- Amigos, necesito vuestra solidaridad.
Estoy sorprendido del uso que damos a esta pobre palabra. Afirmaciones como ya hemos alcanzado a Italia y ahora vamos por Francia me producen sonrojo.
Joaquín Sabina supo poner música a las incoherencias e incogruencias que llevamos a cuesta en esta vida. Pero que estos lerdos rijan un país, da cierta tristeza.

Chaque jour une chanson. LA HOGUERA

Aún conservo en mi retina las imágenes de un lapidamiento en Somalia que vi hace unas cuantas horas. Todavía me duelen los ojos del absurdo, la estupidez y la maldad humana. Esa piedra enorme lanzada a menos de un metro con tremenda saña por un vecino, un conocido, incluso un amigo.
No lo entiendo.
Javier Krahe hizo una canción cargada de ironía sobre la pena de muerte. Cuando las cosas no se pueden expresar con la rabia suficiente más vale utilizar la ironía.
De hecho la canción está basada en una idea genial de Brassens que iba diciendo lo bonita que eran las guerras pero que él prefería la del 14-18 (Primera Guerra Mundial)

Chaque jour une chanson.Mala persona

Las primeras noticias señalan que el primer ministro tiene dos dientes afectados por la agresión y algunos cortes en la cara, y que pasará las próximas 24 horas en observación.Al pobre Silvio le han dao en to el boquino. Por ahí es que hay gente muy mala. El pobre ya sabe lo que es ser mala persona.
Académica Palanca fue un trío formado por Javier Batanero, cantautor maravilloso con temas desconocidos y olvidados como..., Antonio Sánchez, guitarra de Javier Krahe y otro que no recuerdo mucho.
Cansados de que con todo el arte que tenían no les llegara las operaciones ni los triunfos hicieron un trío con canciones de humor duro y directo.
Esta de Me llaman Mala Persona se le puede cantar Silvio al Masimo Tagliateli este que le ha dejado las bembas coloras. Bueno, esa es otra muy chula de Celia Cruz.
La pondremos otro día.

En la celda de castigo de la cárcel de un presidio de un penal,
estoy cumpliendo condena,
estoy sufriendo una pena,
que es la ausencia de mi libertás.
Yós (tús, es),
un hombre tranquilo que busca la vida pa él y los suyos, po po po pom,
(¡como debe de ser!)
porque la familia es lo más importante que hay en este mundo, po po po pom,
(¡diga usted que sí, caballero!)
¡me han demostrao amor de verdad!
Mas, al llegar a casa tras un largo día de trapicheo, po po po pom,
(¡como debe de ser, joven!)
ay, esa mujer cruel no tenía listo todavía el papeo,
(¡qué malas son, qué malas son!)
¡y la tuve que de matar!
Sólo porque la cosí a navajazos y los niños la miraban desangrarse
y como me daban pena fui también y los maté (¡mú bien!)
Me llaman mala persona, me llaman mala persona, me llaman mala persona
Y es que no hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
No no hay derecho, no no hay, no lo hay
Ni lo ha habío ni lo habrá.
Pues yós (pues tús, pues els),
otro hombre tranquilo pá quien la amistad es siempre lo primero, po po po pom,
(eso es lo más bonito del mundo)
porque los amigos son como un tesoro caído del cielo, po po po pom,
¡y no hay ná que se puea comparar!
Mas, un amigo un día mú de madrugada, mu tempranero, po po po pom,
(eso está mú bien, a quien madruga, dios le apoya)
vino a despertarme, a decirme: "soy un campanillero", po po po pom,
(¿y qué hiciste?)
¡y lo tuve que de reventar!
Por haberle introducido un total de veinticinco campanillas una a una por
el culo
para luego destriparle y sacárselas de nuevo
con el ánimo alevósico de hacérselas tragar (¡ahí le duele!)
Estribillo
Pues yós (pues tús, és)
que soy más tranquilo, todavía si cabe, que mis compañeros, po po po pom,
encontré entre rejas lo que me faltaba fuera del talego, po po po pom,
(eso es intelestuá)
¡y es que odio la mi libertás!
Mas, (porque voy a seguir un poquillo más)
el alcaide un día dijo que por mi buen comportamiento
(¡ay, comportamiento, comportamiento!)
me daría el indulto y sería de nuevo libre como el viento
(¡ay, como el viento, como el viento!)
¡Y lo tuve que de degollar!
Porque de un solo porrazo que le dí en mitad la boca le saqué todos los piños
y con un cuidado extremo recogí todas las piezas, las pegué con pegamento
(que por cierto era muy bueno) y con su propia dentadura una vez reconstruída
le corté la yugulás (¡ay, qué dolor!)

Chaque jour une chanson. Un santo varon

Ayer sábado un artículo de EL País hablaba de las vocaciones. Se pierden irremisiblemente.
La verdad es que el celibato los está matando, lo que tampoco es paja. Esta entrada compite con los convencionalismos que se tratan en la entrada anterior. Y es que en la Iglesia todo es convencionalismo por aquello de "mejor no meneallo"
Cierta gracia me produjo la anécdota de un cura mayor que dice estar siempre dispuesto a ir a donde lo llamen, aunque una vez lo llamaron a un sitio a las 4 de la mañana y que cuando llegó allí no había nadie. Y que la broma le sentó bastante mal.
Yo espero que todo lo que cree este buen hombre sea verdad, porque me lo imagino llegando al cielo, tocando la puerta para que le abra San Pedro y que San Pedro se haya jubilao, no esté o simplemente no haya estado nunca.
Porque esta puede ser la mayor estafa jamás conocida en seguros y reaseguros. Todos estos pobrecitos míos que han "renunciado" a sexo, vida y otras cosas se pueden encontrar cuando lleguen al paraiso soñado que el Paraiso es la parte alta del teatro Falla.
Y pongo el renunciado entre comillas porque algunos han recibido el roce de una mano entre confesion y confesión o la caricia de una mano infantil en los genitales. Era el acólito, pero eso no es malo.
Me acordé leyendo el artículo del tema SANTO VARÓN de Javier Krahe que cantaba Alberto Pérez en la Mondrágora. Qué manía con las mujeres, con lo rica que están. Si hasta los apóstoles apostaban por una mujer.
Pero se ve que no quieren abrir la caja. MEJOR NO MENEALLO. Aunque algunos se la menean, por lo menos en Irlanda.
Comprendiendo mis padres que yo era
desde niño un arcangel tutelar
quisieron que estudiase la carrera
y fuera sacerdote y no seglar.

Pues el hombre sujeto a tentaciones
que impone con su encanto la mujer
si se deja tentar hay ocasiones
en que a pesar de todo hay que ceder.

Ya San Froilán lo dijo en su versículo tercero
refiriéndose al pudor
que la pasión es para el hombre un vínculo
que muchas veces es conservador
de gérmenes insanos y alarmantes
que acaban poco a poco por minar
la salud y otras cosas importantes
y necesariamente hay que cortar.

Por eso yo, obediente, sumiso,
abrazo la palma
y quiero ser padre de almas
huir de mundanos livianos placeres,
que quiero ser padre... ¡pero sin mujeres!

Desde niño sentía los clamores
de todo lo divino y lo infinito
y me daban espasmos y sudores
si alguno me nombraba "la chilito"
y si al ir por la calle de paseo
fija en suelo con pudor la vista
apreciaba el marcado contoneo
de aquellas geometrias sin aristas
y apretando las manos fuertemente
y sintiéndome mi mismo menos cabo
me parecía ver palpablemente
a Satanás pegarme con el rabo.

Más comprendiendo al fin que es completa
la vida de éxtasis tan plácida y sencilla
me decidí a cortarme la coleta
y hacerme la consuna coronilla.

Por eso yo, obediente, sumiso,
abrazo la palma
y quiero ser padre de almas
huir de mundanos livianos placeres,
que quiero ser padre... ¡pero sin mujeres!

Chaque jour une chanson. Va de fábula o viene cojonuda

Nos educan o nos hacen tragar unos principios generales. Desde la gastronomía y los sabores a la cultura. El bien y el mal, el arte y la religión. No tienes ni cinco años y ya te han decodificado el mundo. El pollo asado está bueno y el perrito caliente mejón, pero el perro frito sabe fatal. Y todo eso sin probarlo.
En lo moral, parecido.
Y ya no hablemos de los esquemas sobre el esfuerzo, la alegría, la diversión, el sexo, la familia, la tristeza, la soledad o la muerte.
Todo nos lo dan pensado.
Comprendo que soy una persona excesivamente abstracta y no puedo ir por ahi aconsejando nada. Pero sería divertido que fuéramos capaces por un día abstraernos de lo aprendido para juzgar realmente los planteamientos de vida, trabajo, hipoteca o televisión que llevamos a cuesta.
Cuando me planteo estas cosas siempre me acuerdo de la fábula de los tres hermanos de Silvio: uno siempre asegurando el presente, otro pendiente de lo lejano. Y el que intentó ser un término medio .... Escucha, escucha.

Chaque jour une chanson. Los lagartos

Los policías denuncian la 'bajeza moral' del Gobierno en el caso de Haidar
De la Vega: 'La policía de fronteras' autorizó la entrada de la activista


Me he encontrado en la manifestación de esta tarde los mismos gritos que se le dedicaron a Aznar por el 11-M
La crisis del Alacrana de hace poco y ahora tanta mentira demuestra una vez más que el poder es hipócrita. Luego terminan como terminan

Chaque jour une chanson. Pais petit

Celebran entre hoy y manyana en Catalunya una consulta soberanista. Bravo por la enfermera.. El mundo es cada día más global y a la vez más agonizante, pero ahi tenemos a los separatistas consultando en pregunta retórica, porque ya se sabe el resultado, si está de acuerdo en la separtición de Catalunya.
Barcelona. Gerona. ¡¡Qué bonitas sois!! Pasé 18 meses en Lérida y muchas veces me iba a Barcelona y a Gerona. Eran otros tiempos y las cosas cambian. Pero algunos tienen un pensamiento tan arraigado que su evolución es improbable e imposible.
Lluis Llach, uno de los genios más grandes de nuestra música si ha descubierto que detrás de muchos catalistas solo hay mamarrachos. Que son catalanistas de pacotilla. Cuando Catalunya sea una nación, habrá que seguir independizando a cada uno de los pueblos. Porque el pais de cada uno está en uno mismo.

"Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto. Dicen las viejas sabias que es por eso que vuelve. Puede que exageren, ¡y qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es ta pequeño que desde lo alto de un campanar siempre se puede ver el campanar vecino. Dicen que los puebleios tienen miedo, tienen miedo de sentirse solos, tienenmiedo de ser demasiado grandes, ¡qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que siempre cabe en el corazón si es que la vida te lleva lejos de aquí. Y nos hacemos contrabandistas, mientras no descubran detectores para los secretos del corazón. ¡Y es así! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto."

Chaque jour une chanson Mourir pour des idées.

Hoy, a las 10 de la mañana, me he encontrado por la calle Larga un puestecillo que ofrecía La Biblia para la familia. Uno de los que te paraban para ofrecerte el cielo es un antiguo conocido, curiosamente apedillado Camello y comercial de profesión.
Tras los saludos protocolarios me preguntó:
- ¿Conoces nuestra obra?
- Mira, vamos a dejarlo aquí porque como empiece a hablar de religión acabaremos mal. Solo creo en las obras y me sobran las religiones que solo buscan encadenarnos y vendernos pamplinas.
En fin, Camello, tú no me vendes tu biblia y yo no te paso mi entrada de blog que se llamaba como tú: el camelo, el Kamelo y el camello.
A todos los que nos venden la moto.
A todos los que te vienen con teorías cojonudas de aprovechamiento propio.
A todos los predicadores y consejeros y testigos. Escuchad, por favor.

Morir por las ideas, la idea es excelente
yo he estado a punto de morir por no haberla tenido,
pues todos los que la tenían, multitud agobiante,
ahuyando a la muerte, me han caído encima.
Ellos han sabido convencerme y mi musa insolente,
abjurando de sus errores, se ha unido a su fe
con un poco de reserva en todo caso:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo, pero de muerte lenta.

Juzgando que no hay peligro en la tardanza,
vayamos hacia el otro mundo ganduleando por el camino,
pues, si forzamos la marcha, sucede que se muere
por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana.
Y si hay una cosa amarga, desoladora
al entregar el alma a Dios, es darse cuenta
que hemos equivocado el camino, que nos hemos equivocado de idea:
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de una muerte lenta
de acuerdo, pero de una muerte lenta.

Los charlatanes que predican el martirio
normalmente, por otra parte, se rezagan aquí abajo.
Morir por las ideas, todo hay que decirlo,
es su razón de vivir, y no se privan de ello.
En casi todas partes se ve que superan
fácilmente a Matusalén en la longevidad,
y yo concluyo que ellos deben decirse, bajito:
“Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta”.

A las ideas que reclaman el cacareado sacrificio
las sectas de toda índole les ofrecen retahílas enteras
y la cuestión se plantea a la victimas novatas
morir por las ideas, esta bien, pero por cuál?
Y como todas se parecen entre sí
cuando las ve venir, con su gran bandera,
el sabio titubea y duda delante de la tumba.
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo, pero de muerte lenta.
¡Y si aún bastasen algunas hecatombes
para que finalmente todo cambiase, finalmente todo se arreglase!
Después de tantas “grandes noches”(1), de tantas cabezas cortadas,
ya tendríamos el paraíso sobre la tierra.
Pero la edad de oro sin cesar se pospone,
los dioses tienen siempre sed, nunca tienen suficiente
y he aquí la muerte, la muerte que siempre vuelve a empezar...
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta
de acuerdo pero de muerte lenta.

Oh vosotros, los agitadores, oh vosotros los buenos apóstoles
morid, pues, los primeros, os cedemos el sitio.
Pero por favor, joder! dejad vivir a los demás!
La vida es casi el único lujo aquí abajo
pues, finalmente, la Muerte está siempre vigilante
y no es necesario ayudarle con la guadaña.
¡Basta de danzas macabras alrededor de los patíbulos!
Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta,
de acuerdo pero de muerte lenta.

Chaque jour une chanson. Tengo el corazon contento

Ciento la horterada. Pero la felicidad es momentánea. Precisamente hoy estoy feliz. Y me jode. Porque cada vez que estoy feliz me espera la vida en una estrecha bocacalle para arrearme en tó el boquino. Pero sí. Tengo el corazón contento. Corazón embriagado.
Y PARA FELIZ DOS VERSOS DE SILVIO: Soy feliz, soy un hombre feliz y espero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad.
Y UNO DE LA CHIRIGOTA DE LOS LACIOS. Soy tan feliz que que me se nota en la carita.

CÍNICOS

ASÍ DE GRANDE VA A SE LA HOSTIA QUE ME VAN A PEGÁ ER DOMINGO.
La vida es así: cuanto más chulo te pones, la vida te espera en una bocacalle y te da en to el boquino. Dentro de unos días preguntáselo al pobre Silvio.

Chaque jour une chanson ¿A dónde van?

Tal vez haber leído esos libros de Camus o de Kafka te volvieron así, un pellejo preocupante que siempre anda preguntándose por todo.
Pero es bueno insistir. Es bueno saber que nada tiene realmente tanta importancia.
Silvio lo dejó muy bien escrito es una canción sencillita y por eso tan hermosa

Chaque jour une chanson

Poema Retrospectiva Existente de Miguel Labordeta
Me registro los bolsillos desiertos
para saber dónde fueron aquellos sueños.
Invado las estancias vacías
para recoger mis palabras tan lejanamente idas.
Saqueo aparadores antiguos,
viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,
estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,
pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba
no me explican dónde fueron mis minutos,
y aunque torturo los espejos
con peinados de quince años,
con miradas podridas de cinco años
o quizá de muerto,
nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz
ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía
esculpida en presurosos desayunos,
en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,
mientras los otoños sedimentaban
de pálidas sangres
las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios
guardan los subterráneos ángeles
nuestros restos de nieve nocturna atormentada?
¿Por qué vertientes terribles se despeñan
los corazones de los viejos relojes parados?
¿Dónde encontraremos todo aquello
que éramos en las tardes de los sábados,
cuando el violento secreto de la Vida
era tan sólo
una dulce campana enamorada?
Pues yo registro los bolsillos desiertos
y no encuentro ni un solo minuto mío,
ni una sola mirada en los espejos

Han pasado muchos años desde el bachillerato. Pero estos días que paso más asiduamente por la casa donde viví muchos años con mis padres, evoco muchos recuerdos de tardes que pasé oyendo música o aprendiendo poemas.
Hoy que ya mis hijos tienen esa edad hablamos en ocasiones de gustos, ratos y tiempos perdidos. Precisamente el lunes 7 me preguntaba por qué tenemos tan esquematizada y esteriotipada la diversión y el entretenimiento.
Leer es de bicho raro, por ejemplo.
Seré un aburrío, pero que bien estoy cuando leo o escucho a Neruda en esta grabación de Paco Ibáñez.

Chaque jour une chanson

Llevo todo el puto día con el aeiou y el doremi de los cojones. Cuanto más estúpida es una canción más se te pega.
Me encanta Sabina. Odio a Sabina. Hace 33 años lo vi en directo y me pareció "ese que acompañaba a Javier Krahe" Krahe era el maestro.
Pero Sabina ha demostrado ser más listo que el ambre. Sí ambre, que decía el Coll: Cuando el hambre es de verdad se come hasta la h.
Quitando Inventario, primer disco y malo, malo, malo, Sabina fue in crescendo. Desde Calle Melancolía se rodeó de unos músicos excepcionales y fue el cantautor que mayor rendimiento sacó a los ripios horrorosos que componía. Pero tenían algo.
De pronto declaró: "carajo, cuanto más malo es lo que escribo a más imbéciles llego". Y la pamplina de nos dieron las diez, y la una y otras rimas líricas con la luna fue un éxito tal que la afirmación espantosa le dio la razón al tío.
Y cuando una estupidez se convierte en verdad universal estás perdido. Sabina se perdió demostrándose una vez más que arriba llegan los bordes y que llegar arriba puede ser una mierda. Varias veces al borde de la destrucción.
En directo tampoco es la séptima maravilla. Todavía tengo el water manchado de cuando escuché el dos pájaros de un tiro, con Serrat. Lo más penoso que he escuchado en años.
Por tanto no sé por qué lo escucho. Pero lo escucho. Es superior a mí. Lo triste es que junto al disco ha salido un libro de Benjamín Prados, que también quiere ganarse la vida sin jugarse la boca, contando las pamplinas impropias de un lazarillo de Úbeda atormentado por los éxitos ajenos.
Y sin embargo... lo escucho ¿verdad, Ire?

Se anuncia entre los dos tiempo inestable
asoman a tus ojos las tormentas,
por la noche es probable
que el viento sea variable,
que me quieras… y luego te arrepientas.

La isobaras ven hielo en tus venas
y en tu pañuelo un mar que se sofoca
y auguran las antenas
que harán falta cadenas
para subir al puerto de tu boca.

Besarte es desatar un huracán
que suba en el termómetro el mercurio,
algunas nieves dan
calor cuando se van
fundiendo entre el desierto y el diluvio.

A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.

Lo malo es que después la gota fría
se instala entre mis huesos y los tuyos,
corrige mi alegría
la noche de aquel día
que me condena al páramo y al trullo.

Caerá un rayo en mi torre de Babel,
arrasarán las plagas y la hambruna,
vendrán lunas de hiel,
a devastar mi piel
si el desamor no encuentra su vacuna.

A, E, I, O, U
a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni contigo ni sin tí.

A, E, I, O, U
a tu vera el dulce hogar era un iglú
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si
marejada ni conti…
marejada ni conmi…
marejada ni contigo ni sin tí.