En una historia que escribí hace algún tiempo, HISTORIA DE AMÉRICA, se presentaba el Presidente y después elegía democráticamente a uno que le parecía bien.
Presidente: Es un placer for mi estar aquí. Esta noche os queremos contar brevemente la historia de América. Todos nuestros ciudadanos la conocen, así que elegiremos democráticamente... a uno que me parezca bien.
Parecido ha ocurrido con el dedazo democrático de Zapatero porque van a elegir en unas Primarias a quien le parece bien.
Listas cerradas y dedazos explican la insatisfacción e indignación del movimiento 15 M. Hubiera sido un buen momento para reaccionar.
domingo, 29 de mayo de 2011
jueves, 26 de mayo de 2011
CARME CHACÓN: MUJER DE PASO O PASO AL FRENTE O PASODOBLE O UN PASO ATRÁS Y DOS ADELANTE.
-- VAMOS, MUJÉ, NO PONGAS ESA CARA. UNAS VECES SE PIERDE Y OTRAS VECES OS PERDÉIS SOLAS... JEJE. SI ES QUE NO SE PUEDE CON TANTOS VARONES, DIGO BARONES.
Cuando hicieron ministra de defensa a CARMÉ reaccioné regulín porque ¿qué hacía una chica como tú con un abuelo anarca y que cantaba la gallineta di que non visca la revolució cuando era jovencita en un sitio como ese? ¿TÚ CON MILITARES?
Algo del ejército se le ha quedado y no ha querido ser mujer de paso. Ha dado un paso al frente para decir que da un paso atrás, valga la controversia.
Por controversia algunos hubieran preferido un congreso para que se hubiera llevado un re-paso. Pero Carme sabe bien bailar con la más fea. Llevaba unos días observándola y veía que se le atragantaba el pasodoble españó y torero y ha dado un paso inteligente. Ya lo dijo Lenin: un paso atrás y dos adelante.
Ahora espero que le salga bien porque no aguanto tanto peso pesado del pasado.
Ya no es el soviet supremo pero tiene coljones la cosa. Muchos varones para tan pocas mujeres. Y tal vez este sea uno de los problemas.
Miro a mi slrededor y veo mujeres valiosisimas en cuanto a prudencia, sentido común y responsabilidad. Pero hasta ahí. Luego el dominio masculino es abrumador. Y que no me hablen de paridad. Esa es la limosna y la acción bien vista de los grupos políticos. Hacer una lista con patán, patana, patán no tiene mucho sentido.
En realidad colocan estratégicamente a la mujer y me da una imagen de mujer florero, porque finalmente deciden poco.
Generalizar está mal, pero también lo está mirar alrededor y ver tantos políticos de pelo en pecho que siempre se llevan el gato al agua.
GRACIAS CANCIÓN
Me lo susurró Javier Krahe directamente con su GRACIAS CANCIÓN.
Javier siempre tiene un verso ocurrente para las situaciones que tú no terminas de definir. La canción siempre está para acompañarte en los mejores y en los peores momentos. Una melodía acude a mi cabeza, espero que a la tuya también, para aliñar el pensamiento.
Eso es la canción: el aliño necesario que da sabor.
Silvio habla de LA CANCIÓN como COMPAÑERA. Todo lo que dice es precioso y preciso y no necesita que yo añada más.
Yo no busco tesoros en islas perdidas. Ni ofertas en los supermercados de objetos del hogar. Me encontraréis perdido en la parte de discos. Cada vez es más fácil encontrarme porque los sitios están muy limitados.
Cada vez me gusta más la música. Compré hace poco un CD con dvd de Mónica Molina porque da gusto oirla cantar canciones como TU DESPEDIDA
Y Melendi. Melendi es un artista bien rodeado para hacer una portada como CURIOSA LA CARA DE TU PADRE. Me gusta ir a bares y escuchar a Melendi. Es raro el viaje que no escucho EL VIOLINISTA EN EL TEJADO. Siempre me suena bien.
Pero a quien le debo de verdad una canción por lo necio es a todas las canciones que siempre rechacé pensando que tenían poco valor por haber salido entre los años 1935 y 1975. Carlos Cano me ayudó a rescatar alguna copla y el carnaval también. Peero me he encontrado con 75 canciones de tres discos llamados AMAR EN TIEMPOS REVUELTOS con canciones divertidas y con mucha chispa. Canciones como DE TU NOVIO QUÉ, ÉCHALE GUINDAS AL PAVO O LA MISMA RASCA YÚ me hacen reir un rato, que canta BEBE, mientras hago tareas de todo tipo.
GRACIAS CANCIÓN. Y disculpa cuando te di la espalda de pura ignorancia.
Javier siempre tiene un verso ocurrente para las situaciones que tú no terminas de definir. La canción siempre está para acompañarte en los mejores y en los peores momentos. Una melodía acude a mi cabeza, espero que a la tuya también, para aliñar el pensamiento.
Eso es la canción: el aliño necesario que da sabor.
Silvio habla de LA CANCIÓN como COMPAÑERA. Todo lo que dice es precioso y preciso y no necesita que yo añada más.
Yo no busco tesoros en islas perdidas. Ni ofertas en los supermercados de objetos del hogar. Me encontraréis perdido en la parte de discos. Cada vez es más fácil encontrarme porque los sitios están muy limitados.
Cada vez me gusta más la música. Compré hace poco un CD con dvd de Mónica Molina porque da gusto oirla cantar canciones como TU DESPEDIDA
Y Melendi. Melendi es un artista bien rodeado para hacer una portada como CURIOSA LA CARA DE TU PADRE. Me gusta ir a bares y escuchar a Melendi. Es raro el viaje que no escucho EL VIOLINISTA EN EL TEJADO. Siempre me suena bien.
Pero a quien le debo de verdad una canción por lo necio es a todas las canciones que siempre rechacé pensando que tenían poco valor por haber salido entre los años 1935 y 1975. Carlos Cano me ayudó a rescatar alguna copla y el carnaval también. Peero me he encontrado con 75 canciones de tres discos llamados AMAR EN TIEMPOS REVUELTOS con canciones divertidas y con mucha chispa. Canciones como DE TU NOVIO QUÉ, ÉCHALE GUINDAS AL PAVO O LA MISMA RASCA YÚ me hacen reir un rato, que canta BEBE, mientras hago tareas de todo tipo.
GRACIAS CANCIÓN. Y disculpa cuando te di la espalda de pura ignorancia.
miércoles, 25 de mayo de 2011
HORA DE DESPERTAR.ANTONIO MÚÑOZ MOLINA
Con palabras precisas, con vivencias personales, Antonio Múñoz Molina dice como nadie lo que yo digo de otra manera. Como la conjunción de ideas es necesaria porque de estas dos constelaciones... que me he lia, que me he liao. Con ustedes, Múñoz Molina.
He pensado desde hace muchos años, y lo he escrito de vez en cuando, que España vivía en un estado de irrealidad parcial, incluso de delirio, sobre todo en la esfera pública, pero no solo en ella. Un delirio inducido por la clase política, alimentado por los medios, consentido por la ciudadanía, que aceptaba sin mucha dificultad la irrelevancia a cambio del halago, casi siempre de tipo identitario o festivo, o una mezcla de los dos. La broma empezó en los ochenta, cuando de la noche a la mañana nos hicimos modernos y amnésicos y el gobierno nos decía que España estaba de moda en el mundo, y Tierno Galván -¡Tierno Galván!- empezó la demagogia del político campechano y majete proclamando en las fiestas de San Isidro de Madrid aquello de “¡ El que no esté colocao que se coloque, y al loro!” Tierno Galván, que miró sonriente para otro lado, siendo alcalde, cuando un concejal le trajo pruebas de los primeros indicios de la infección que no ha dejado de agravarse con los años, la corrupción municipal que volvía cómplices a empresarios y a políticos.
Por un azar de la vida me encontré en la Expo de Sevilla en 1992 la noche de su clausura: en una terraza de no sé qué pabellón, entre una multitud de políticos y prebostes de diversa índole que comían gratis jamón de pata negra mientras estallaban en el horizonte los fuegos artificiales de la clausura. Era un símbolo tan demasiado evidente que ni siquiera servía para hacer literatura. Era la época de los grandes acontecimientos y no de los pequeños logros diarios, del despliegue obsceno de lujo y no de administración austera y rigurosa, de entusiasmo obligatorio. Llevar la contraria te convertía en algo peor que un reaccionario: en un malasombra. En esos años yo escribía una columna semanal en El País de Andalucía, cuando lo dirigía mi querida Soledad Gallego, a quien tuve la alegría grande de encontrar en Buenos Aires la semana pasada. Escribía denunciando el folklorismo obligatorio, el narcisismo de la identidad, el abandono de la enseñanza pública, el disparate de un televisión pagada con el dinero de todos en la que aparecían con frecuencia adivinos y brujas, la manía de los grandes gestos, las inauguraciones, las conmemoraciones, el despilfarro en lo superfluo y la mezquindad en lo necesario. Recuerdo un artículo en el que ironizaba sobre un curso de espíritu rociero para maestros que organizó ese año la Junta de Andalucía: hubo quien escribió al periódico llamándome traidor a mi tierra; hubo una carta colectiva de no sé cuantos ofendidos por mi artículo, entre ellos, por cierto, un obispo. Recuerdo un concejal que me acusaba de “criminalizar a los jóvenes” por sugerir que tal vez el fomento del alcoholismo colectivo no debiera estar entre las prioridades de una institución pública, después de una fiesta de la Cruz en Granada que duró más de una semana y que dejó media ciudad anegada en basuras.
El orgullo vacuo del ser ha dejado en segundo plano la dificultad y la satisfacción del hacer. Es algo que viene de antiguo, concretamente de la época de la Contrarreforma, cuando lo importante en la España inquisitorial consistía en mostrar que se era algo, a machamartillo, sin mezcla, sin sombra de duda; mostrar, sobre todo, que no se era: que no se era judío, o morisco, o hereje. Que esa obcecación en la pureza de sangre convertida en identidad colectiva haya sido la base de una gran parte de los discursos políticos ha sido para mí una de las grandes sorpresas de la democracia en España. Ser andaluz, ser vasco, ser canario, ser de donde sea, ser lo que sea, de nacimiento, para siempre, sin fisuras: ser de izquierdas, ser de derechas, ser católico, ser del Madrid, ser gay, ser de la cofradía de la Macarena, ser machote, ser joven. La omipresencia del ser cortocircuita de antemano cualquier debate: me critiacan no porque soy corrupto, sino porque soy valenciano; si dices algo en contra de mí no es porque tengas argumentos, sino porque eres de izquierdas, o porque eres de derechas, o porque eres de fuera; quien denuncia el maltrato de un animal en una fiesta bárbara está ofendiendo a los extremeños, o a los de Zamora,o de donde sea; si te parece mal que el gobierno de Galicia gaste no sé cuántos miles de millones de euros en un edificio faraónico es que eres un rojo; si te escandalizas de que España gaste más de 20 millones de euros en la célebre cúpula de Barceló en Ginebra es que eres de derechas, o que estás en contra del arte moderno; si te alarman los informes reiterados sobre el fracaso escolar en España es que tiene nostalgia de la educación franquista.
He visto a alcaldes y a autoridades autonómicas españolas de todos los colores tirar cantidades inmensas de dinero público viniendo a Nueva York en presuntos viajes promocionales que solo tienen eco en los informativos de sus comarcas, municipios o comunidades respectivas, ya que en el séquito suelen o solían venir periodistas, jefes de prensa, hasta sindicalistas. Los he visto alquilar uno de los salones más caros del Waldorf Astoria para “presentar” un premio de poesía. Presentar no se sabe a quién, porque entre el público solo estaban ellos, sus familiares más próximos y unos cuantos españoles de los que viven aquí. Cuando era director del Cervantes el jefe de protocolo de un jerarca autonómico me llamó para exigirme que saliera a recibir a su señoría a la puerta del edificio cuando él llegara en el coche oficial. Preferí esperarlo en el patio, que se estaba más fresco. Entró rodeado por un séquito que atascaba los pasillos del centro y cuando yo empezaba a explicarle algo tuvo a bien ponerse a hablar por el móvil y dejarnos a todos, al séquito y a mí, esperando durante varios minutos. “Era Plácido”, dijo, “que viene a sumarse a nuestro proyecto”. El proyecto en cuestión calculo que tardará un siglo en terminar de pagarse.
Lo que yo me preguntaba, y lo que preguntaba cada vez que veía a un economista, era cómo un país de mediana importancia podía permitirse tantos lujos. Y me preguntaba y me pregunto por qué la ciudadanía ha aceptado con tanta indiferencia tantos abusos, durante tanto tiempo. Por eso creo que el despertar forzoso al que parece que al fin estamos llegando ha de tener una parte de rebeldía práctica y otra de autocrítica. Rebeldía práctica para ponernos de acuerdo en hacer juntos un cierto número de cosas y no solo para enfatizar lo que ya somos, o lo que nos han dicho o imaginamos que somos: que haya listas abiertas y limitación de mandatos, que la administración sea austera, profesional y transparente, que se prescinda de lo superfluo para salvar lo imprescindible en los tiempos que vienen, que se debata con claridad el modelo educativo y el modelo productivo que nuestro país necesita para ser viable y para ser justo, que las mejoras graduales y en profundidad surgidas del consenso democrático estén siempre por encima de los gestos enfáticos, de los centenarios y los monumentos firmados por vedettes internacionales de la arquitectura.
Y autocrítica, insisto, para no ceder más al halago, para reflexionar sobre lo que cada uno puede hacer en su propio ámbito y quizás no hace con el empeño con que debiera: el profesor enseñar, el estudiante estudiar haciéndose responsable del privilegio que es la educación pública, el tan solo un poco enfermo no presentarse en urgencias, el periodista comprobando un dato o un nombre por segunda vez antes de escribirlos, el padre o la madre responsabilizándose de los buenos modales de su hijo, cada uno a lo suyo, en lo suyo, por fin ciudadanos y adultos, no adolescentes perpetuos, entre el letargo y la queja, miembros de una comunidad política sólida y abierta y no de una tribu ancestral: ciudadanos justos y benéficos, como decía tan cándidamente, tan conmovedoramente, la Constitución de 1812, trabajadores de todas clases, como decía la de 1931.
Lo más raro es que el espejismo haya durado tanto.
He pensado desde hace muchos años, y lo he escrito de vez en cuando, que España vivía en un estado de irrealidad parcial, incluso de delirio, sobre todo en la esfera pública, pero no solo en ella. Un delirio inducido por la clase política, alimentado por los medios, consentido por la ciudadanía, que aceptaba sin mucha dificultad la irrelevancia a cambio del halago, casi siempre de tipo identitario o festivo, o una mezcla de los dos. La broma empezó en los ochenta, cuando de la noche a la mañana nos hicimos modernos y amnésicos y el gobierno nos decía que España estaba de moda en el mundo, y Tierno Galván -¡Tierno Galván!- empezó la demagogia del político campechano y majete proclamando en las fiestas de San Isidro de Madrid aquello de “¡ El que no esté colocao que se coloque, y al loro!” Tierno Galván, que miró sonriente para otro lado, siendo alcalde, cuando un concejal le trajo pruebas de los primeros indicios de la infección que no ha dejado de agravarse con los años, la corrupción municipal que volvía cómplices a empresarios y a políticos.
Por un azar de la vida me encontré en la Expo de Sevilla en 1992 la noche de su clausura: en una terraza de no sé qué pabellón, entre una multitud de políticos y prebostes de diversa índole que comían gratis jamón de pata negra mientras estallaban en el horizonte los fuegos artificiales de la clausura. Era un símbolo tan demasiado evidente que ni siquiera servía para hacer literatura. Era la época de los grandes acontecimientos y no de los pequeños logros diarios, del despliegue obsceno de lujo y no de administración austera y rigurosa, de entusiasmo obligatorio. Llevar la contraria te convertía en algo peor que un reaccionario: en un malasombra. En esos años yo escribía una columna semanal en El País de Andalucía, cuando lo dirigía mi querida Soledad Gallego, a quien tuve la alegría grande de encontrar en Buenos Aires la semana pasada. Escribía denunciando el folklorismo obligatorio, el narcisismo de la identidad, el abandono de la enseñanza pública, el disparate de un televisión pagada con el dinero de todos en la que aparecían con frecuencia adivinos y brujas, la manía de los grandes gestos, las inauguraciones, las conmemoraciones, el despilfarro en lo superfluo y la mezquindad en lo necesario. Recuerdo un artículo en el que ironizaba sobre un curso de espíritu rociero para maestros que organizó ese año la Junta de Andalucía: hubo quien escribió al periódico llamándome traidor a mi tierra; hubo una carta colectiva de no sé cuantos ofendidos por mi artículo, entre ellos, por cierto, un obispo. Recuerdo un concejal que me acusaba de “criminalizar a los jóvenes” por sugerir que tal vez el fomento del alcoholismo colectivo no debiera estar entre las prioridades de una institución pública, después de una fiesta de la Cruz en Granada que duró más de una semana y que dejó media ciudad anegada en basuras.
El orgullo vacuo del ser ha dejado en segundo plano la dificultad y la satisfacción del hacer. Es algo que viene de antiguo, concretamente de la época de la Contrarreforma, cuando lo importante en la España inquisitorial consistía en mostrar que se era algo, a machamartillo, sin mezcla, sin sombra de duda; mostrar, sobre todo, que no se era: que no se era judío, o morisco, o hereje. Que esa obcecación en la pureza de sangre convertida en identidad colectiva haya sido la base de una gran parte de los discursos políticos ha sido para mí una de las grandes sorpresas de la democracia en España. Ser andaluz, ser vasco, ser canario, ser de donde sea, ser lo que sea, de nacimiento, para siempre, sin fisuras: ser de izquierdas, ser de derechas, ser católico, ser del Madrid, ser gay, ser de la cofradía de la Macarena, ser machote, ser joven. La omipresencia del ser cortocircuita de antemano cualquier debate: me critiacan no porque soy corrupto, sino porque soy valenciano; si dices algo en contra de mí no es porque tengas argumentos, sino porque eres de izquierdas, o porque eres de derechas, o porque eres de fuera; quien denuncia el maltrato de un animal en una fiesta bárbara está ofendiendo a los extremeños, o a los de Zamora,o de donde sea; si te parece mal que el gobierno de Galicia gaste no sé cuántos miles de millones de euros en un edificio faraónico es que eres un rojo; si te escandalizas de que España gaste más de 20 millones de euros en la célebre cúpula de Barceló en Ginebra es que eres de derechas, o que estás en contra del arte moderno; si te alarman los informes reiterados sobre el fracaso escolar en España es que tiene nostalgia de la educación franquista.
He visto a alcaldes y a autoridades autonómicas españolas de todos los colores tirar cantidades inmensas de dinero público viniendo a Nueva York en presuntos viajes promocionales que solo tienen eco en los informativos de sus comarcas, municipios o comunidades respectivas, ya que en el séquito suelen o solían venir periodistas, jefes de prensa, hasta sindicalistas. Los he visto alquilar uno de los salones más caros del Waldorf Astoria para “presentar” un premio de poesía. Presentar no se sabe a quién, porque entre el público solo estaban ellos, sus familiares más próximos y unos cuantos españoles de los que viven aquí. Cuando era director del Cervantes el jefe de protocolo de un jerarca autonómico me llamó para exigirme que saliera a recibir a su señoría a la puerta del edificio cuando él llegara en el coche oficial. Preferí esperarlo en el patio, que se estaba más fresco. Entró rodeado por un séquito que atascaba los pasillos del centro y cuando yo empezaba a explicarle algo tuvo a bien ponerse a hablar por el móvil y dejarnos a todos, al séquito y a mí, esperando durante varios minutos. “Era Plácido”, dijo, “que viene a sumarse a nuestro proyecto”. El proyecto en cuestión calculo que tardará un siglo en terminar de pagarse.
Lo que yo me preguntaba, y lo que preguntaba cada vez que veía a un economista, era cómo un país de mediana importancia podía permitirse tantos lujos. Y me preguntaba y me pregunto por qué la ciudadanía ha aceptado con tanta indiferencia tantos abusos, durante tanto tiempo. Por eso creo que el despertar forzoso al que parece que al fin estamos llegando ha de tener una parte de rebeldía práctica y otra de autocrítica. Rebeldía práctica para ponernos de acuerdo en hacer juntos un cierto número de cosas y no solo para enfatizar lo que ya somos, o lo que nos han dicho o imaginamos que somos: que haya listas abiertas y limitación de mandatos, que la administración sea austera, profesional y transparente, que se prescinda de lo superfluo para salvar lo imprescindible en los tiempos que vienen, que se debata con claridad el modelo educativo y el modelo productivo que nuestro país necesita para ser viable y para ser justo, que las mejoras graduales y en profundidad surgidas del consenso democrático estén siempre por encima de los gestos enfáticos, de los centenarios y los monumentos firmados por vedettes internacionales de la arquitectura.
Y autocrítica, insisto, para no ceder más al halago, para reflexionar sobre lo que cada uno puede hacer en su propio ámbito y quizás no hace con el empeño con que debiera: el profesor enseñar, el estudiante estudiar haciéndose responsable del privilegio que es la educación pública, el tan solo un poco enfermo no presentarse en urgencias, el periodista comprobando un dato o un nombre por segunda vez antes de escribirlos, el padre o la madre responsabilizándose de los buenos modales de su hijo, cada uno a lo suyo, en lo suyo, por fin ciudadanos y adultos, no adolescentes perpetuos, entre el letargo y la queja, miembros de una comunidad política sólida y abierta y no de una tribu ancestral: ciudadanos justos y benéficos, como decía tan cándidamente, tan conmovedoramente, la Constitución de 1812, trabajadores de todas clases, como decía la de 1931.
Lo más raro es que el espejismo haya durado tanto.
DE UN TIEMPO, DE UN PAÍS. Tres canciones para un momento
Me preocupa la entrada futil del blog que hoy si y mañana no. Pero en estos tiempos futiles que no sutiles hay poco de futuro. Veo en la prensa esta imagen y pienso que Zapatero no tendría que arquear la frente cual paréntesis eterno. Lo suyo no es el paréntesis. Con las cejas tendría que hacer una interrogación con una depilación puntera y moderna para ponerle un puntito. Y lo digo desde el aprecio. Porque sé que José Antonio Labordeta lo apreciaba. La cara de Zapatero es muchas veces la de la canción de LABORDETA "A veces me pregunto que hago yo aquí"
José Luis Rodríguez Zapatero es, por encima de todo, un idealista.Y lo digo desde el respeto y desde la cercanía: yo también soy un utópico anormal que no sé la mitad de las veces por qué estoy donde estoy. Javier Krahe también tiene un verso para la ocasión en LOS CAMINOS DEL SEÑOR que dice: "no comprendo, ay de mi, que hago aquí" porque en un caso de amnesia sin precedentes había entrado en la iglesia.
Rubalcaba sin embargo es el espíritu cansado. Es el que todo lo sabe. Es ese Dios cansado que tiene que seguir actuando aburrido del mundo que ha creado. Sus acólitos le exigen que no dé pie a los infieles a pensar en su inexistencia y que diga "AQUÍ ESTOY YO"
Chaves, ya ves, es el abuelo agotado que ha recibido tantos palos y ha visto tanto que está deseando cerrar los ojos y dedicarse a cuidar sus rosales. Pero tanto trabajo y ahora para nada...
Los tres tienen miedo de dejarlo todo en manos del azar, de las nuevas generaciones. Y yo les preguntaría lo que Carlos Cano en la METAMORFOSIS: ¿QUÉ COSA SE REPARTE, QUÉ SERÁ LO QUE DAN?
Habéis cumplido una etapa. Sed valiente y demostrad vuestra sequía (esa es la sed valiente). Dáis grima en esta imagen y en toda la que han salido estos días.
Zapatero parece que le están obligando a elegir un congreso que todo lo resuelva en 24 horas y, aFERRAndose a la utopía, sigue defendiendo a su Prima//ria la Carmé.
- Nos vas a dar un congreso. QUIZÁ, QUIZÁ, QUIZÁ, responde con su cara de lechuza sabia.
Alfredo PÉREZ RUBALCABA está cantando flamenco porque el cuerpo no le aguanta. Se ha puesto en el mp4 a María Jiménez y está musitando ESTOY A PUNTO DE LLORÁ y SE ACABÓ. Incluso creo que le he escuchado SE ME ESTÁ ACABANDO LO BUENO QUE SOY Y ME ESTÁ LLEGANDO LO MALO POR DENTRO. YO NO SÉ MATÁ PERO VOY A APRENDÉ.
Con el índice en la barbilla, Manuel Chaves no simula un disparo. Se exige a si mismo tener la mirada perdida para no mirar a nadie. Demasiadas traiciones, demasiadas puñaladas, demasiados GOLPES BAJOS. Aunque no lo creáis está cantando NO MIRES A LOS OJOS DE LA GENTE. No salgas a la calle cuando hay gente.
Chicos, hacedme caso. Renovación ya. Savia nueva. No estiréis el cuerpo y disfrutad del tiempo perdido que es el mejor de los tiempos. La angustia de vuestras caras se arregla apostando por nuevas ideas, personas que vean el mundo y la situación de otra forma.
Ya sé que muchos viejos barones están cantando lo que cantaban los dictadores en la transición que era APERTURA, CERRADURA, ESTO ACABARÁ EN RUPTURA.
Pero no tengáis miedo. Los tiempos son otros. Y si tiene que gobernar un tiempo Pepe Rajoy que lo haga. A ver si así resuelven la crisis del capital que ellos mismos sacudieron a los cuatro vientos apoyando a la banca, a las grandes empresas como telefónica, a las grandes constructoras y otro viento escatológico que lanzan y dicen:
- PÁ LOS TRABAJADORES.
ÁNIMO. No os dé miedo a marchar. Haceros un ERE romántico y avisáis al CONSORCIO que os cante el ERE TÚ, ASÍ ERE TÚ.
domingo, 22 de mayo de 2011
CONCATENACIONES DE LA LEÑA DEL ÁRBOL CAÍDO CON LA LEÑA AL MONO QUE ES DE GOMA CON EL QUE SE ARRIMA AL ARBOL Y ACABA EN LA SOMBRA.
"Hoy las elecciones han dado un fuerte varapalo al partido en el poder" dirán las ediciones digitales en poco tiempo. Son las 19´30 y lo huelo.
Analistas del bisturí que te vi harán un corte profundo en las entrañas del país, comunidades y municipios para dar un poco de leña al mono.
Pues hoy voy a dar la cara por algunos monos porque el mono del primerplano se lleva la leña y no siempre le hace falta candela. Son muñecos de goma en manos de tragaldabas ambiciosos que riegan su oído para subir con ellos a la luna. Y, cuando toca caer, estos cerdos lameculos ya no están. La leña al mono y ellos a nuevas posiciones.
Engordan ellos y su patrimonio. Se hacen de oro. Tienen contactos importantísimos y su futuro resuelto.
La única pena es que los que a buen árbol se han arrimado con codicia, peloteo y lujuria política no acaban a la sombra en Puerto 2 previa devolución de todo lo afanado con tanto afán.
En general varones y barones de pelo blanco que buscan su sitio en sucias reuniones de guante Blanco.
Analistas del bisturí que te vi harán un corte profundo en las entrañas del país, comunidades y municipios para dar un poco de leña al mono.
Pues hoy voy a dar la cara por algunos monos porque el mono del primerplano se lleva la leña y no siempre le hace falta candela. Son muñecos de goma en manos de tragaldabas ambiciosos que riegan su oído para subir con ellos a la luna. Y, cuando toca caer, estos cerdos lameculos ya no están. La leña al mono y ellos a nuevas posiciones.
Engordan ellos y su patrimonio. Se hacen de oro. Tienen contactos importantísimos y su futuro resuelto.
La única pena es que los que a buen árbol se han arrimado con codicia, peloteo y lujuria política no acaban a la sombra en Puerto 2 previa devolución de todo lo afanado con tanto afán.
En general varones y barones de pelo blanco que buscan su sitio en sucias reuniones de guante Blanco.
sábado, 21 de mayo de 2011
REACCIONA: DE LA INDIGNACIÓN... A LA IMAGINACIÓN
En continuo claroscuro
se transcurre el pensamiento
LUIS EDUARDO AUTE.
Y de la sombra a la luz. La evolución durante esta semana del movimiento 15 M me ha parecido imaginativa y de fuerza. Tanto las pancartas individuales como los cánticos de Más cultura y menos Telecinco que he estado viendo y escuchando merecen un Bravo!.
La organización en la Puerta del Sol haciendo grupos de trabajo muy bien. El apoyo de personas que ya tienen sus años, fenomenal. El contagio por el mundo, un éxito.
El desafortunado oportunismo de los políticos para apuntarse un tanto, un tanto desafortunado. Cayo y callo.
Las minorias resultan que no son tales. Dejan por ejemplo un programa de televisión porque lo sigue un millón ¿Y eso es mayoria?
Hay motivos suficientes para esta reacción. Y hay que tener preparados los siguientes pasos.
Enhorabuena.
Que nada ni nadie se suba a la cabeza.
Que la Intemperie nos haga fuertes.
CHAQUE JOUR UNE CHANSON: ECHE VEINTE CENTAVOS EN LA RANURA
Canciones de ayer, de hoy y de siempre. La buena canción no tiene tiempo. La escuchaba ayer al Cuarteto Cedrón y la escucho hoy a Ariel Rot sin olvidarme del Cuarteto, por supuesto. La buena canción no tiene espacio, igual viene bien para Argentina que para España.
Contaba Ariel Rot que en su casa ensayaban estas canciones de pequeño y seguro que por eso lo canta con este arte.
Y NO SE INMUTE AMIGO LA VIDA ES DURA, CON LA FILOSOFÍA POCO SE GOZA.
Y como es un poema pues en la voz de su autor.
La canción me huele a hoy
Contaba Ariel Rot que en su casa ensayaban estas canciones de pequeño y seguro que por eso lo canta con este arte.
Y NO SE INMUTE AMIGO LA VIDA ES DURA, CON LA FILOSOFÍA POCO SE GOZA.
Y como es un poema pues en la voz de su autor.
La canción me huele a hoy
viernes, 20 de mayo de 2011
REFLEXIONES PUNTUALES DEL GALLO QUIRICO Y LA RATITA PRESUMIDA ANTES DE EMITIR EL VOTO O PICAR LA CACA EN UN 22 DE MAYO DE UN AÑO CUALQUIERA.
¿Quieres que te cuente el cuento de la democracia?
Pues estaba yo barriendo la puerta de mi casa porque los servicios de limpieza del ayuntamiento están horrorosos y me encontré una papeleta de voto. ¡Qué ilusión! Vota al PP me explicaba dentro porque si me votas tendrás María para muchos días, cambiaremos las cosas y convertiremos lo negro en blanco sin problema alguno.
Defendía el cambio porque el cambio era ella.
Me fui entonces a leer lo que decía la persona que continuaba y también prometía hacer muchas cosas. Y partidos pequeños que prometían mucho también. Todos me recordaban a la novia del Macario que decía aquello de "prometen, prometen hasta que meten" Cansado de cuento y de rata y de gente presumida me puse a ver videos en youtube y me encontré de morros con este cuento.
Por si no lo conoces este es el cuento del gallo Quirico narrado por Joaquin Díaz.
A mi me pasa como a Quirico o Maroto que dice Carlos en la murga. ¿Voto o no voto? Porque si voto me mancho el pico y si no voto ... voy a perjudicar a la democracia.
Los politicos nos han enseñado que el valor de un voto no es escaso, es peor. Porque con los votos obtenidos hacen ellos el puchero que más les conviene. Unas veces por coraje, otras por poder y otras por intereses de partido.
Me acordé entonces del cuento de Teresa y el Oso cuando exclamó la bruja:
- No puedo soportar este atropello. Yo no sirvo para bruja.
Con tantos cuentos y recuentos me dije lo que se dijo una vez León Felipe "me sé todos los cuentos, no me contéis más cuentos"
Estoy absolutamente de acuerdo con los indignados cuando dicen que solo os acordáis de nosotros cuando las elecciones. Después lo que importa es el poder, ólvidáis todo lo que habéis dicho, pactáis con quien os interesa y esto se acabó, no preguntas más que esto se acaba.
No hay ni una solo propuesta de personas independientes que quieran encarar soluciones reales para la ciudad. Pero no porque no pensemos. No porque no tengamos ideas para hacer cosas ni buena voluntad, tan solo porque el sistema se ampara en el poder y ciudadanos anónimos terminarían asfixiados en dos semanas.
Pues estaba yo barriendo la puerta de mi casa porque los servicios de limpieza del ayuntamiento están horrorosos y me encontré una papeleta de voto. ¡Qué ilusión! Vota al PP me explicaba dentro porque si me votas tendrás María para muchos días, cambiaremos las cosas y convertiremos lo negro en blanco sin problema alguno.
Defendía el cambio porque el cambio era ella.
Me fui entonces a leer lo que decía la persona que continuaba y también prometía hacer muchas cosas. Y partidos pequeños que prometían mucho también. Todos me recordaban a la novia del Macario que decía aquello de "prometen, prometen hasta que meten" Cansado de cuento y de rata y de gente presumida me puse a ver videos en youtube y me encontré de morros con este cuento.
Por si no lo conoces este es el cuento del gallo Quirico narrado por Joaquin Díaz.
A mi me pasa como a Quirico o Maroto que dice Carlos en la murga. ¿Voto o no voto? Porque si voto me mancho el pico y si no voto ... voy a perjudicar a la democracia.
Los politicos nos han enseñado que el valor de un voto no es escaso, es peor. Porque con los votos obtenidos hacen ellos el puchero que más les conviene. Unas veces por coraje, otras por poder y otras por intereses de partido.
Me acordé entonces del cuento de Teresa y el Oso cuando exclamó la bruja:
- No puedo soportar este atropello. Yo no sirvo para bruja.
Con tantos cuentos y recuentos me dije lo que se dijo una vez León Felipe "me sé todos los cuentos, no me contéis más cuentos"
Estoy absolutamente de acuerdo con los indignados cuando dicen que solo os acordáis de nosotros cuando las elecciones. Después lo que importa es el poder, ólvidáis todo lo que habéis dicho, pactáis con quien os interesa y esto se acabó, no preguntas más que esto se acaba.
No hay ni una solo propuesta de personas independientes que quieran encarar soluciones reales para la ciudad. Pero no porque no pensemos. No porque no tengamos ideas para hacer cosas ni buena voluntad, tan solo porque el sistema se ampara en el poder y ciudadanos anónimos terminarían asfixiados en dos semanas.
jueves, 19 de mayo de 2011
EN BUSCA DE LA GENERACIÓN PERDIDA.
Esta noche el insomnio me acribilla el párpado con frías punzadas y en lugar de tapármelo con el libro de Proust, A LA RECHERCHE DU TEMPS PERDU, he decidido coger mi linterna y como un explorador, que canta el Sabina, he decidido, segunda toma de decisiones, salir a buscar a la generación perdida.
Imaginando que sería difícil de encontrar porque lleva muchos años perdida, he bajado primero a las cavernas de clanes familiares que decidieron preservar a sus hijos como una burbuja y que nada les pasara. Proteccionismo antinatural porque el pájaro más bobo entiende que un pájaro tiene que aprender a volar. Precisamente hemos sido los padres que fuimos una generación independiente y reivindicativa los que en un inexplicable pendulazo hemos querido cobijar demasiado tiempo a unos hijos para que no se traumatizaran, para que no sufrieran, para que no se esforzaran, sin entender que todo ello es necesario para crear anticuerpos. Ciento doce mil jóvenes vivían resguardados en cuevas jugando a la PSP y ajenos a todo lo demás.
He rebuscado después en hemerotecas y bibliotecas y en los boletines oficiales he encontrado arrugaditos ochenta y cinco mil ciento seis chavales que habían sufrido un ignominioso cambio educativo basado en el progresa adecuadamente y al no te esfuerces nada, fruto de algún diseñador de normas en despacho alérgico al aula que relacionaba de forma simétrica y transitiva pero no reflexiva la felicidad de la persona y su progreso adecuado con no tener que hacer nada. Le faltó comprender que en la vida se necesita mejorar cada día. Que la vida está llena de sinsabores que te hacen más fuerte. Que se aprende de todo pero especialmente del error.
Angustiado por las plagas de personas que languidecían con poco espíritu quise conocer el estado de los parlamentos y congresos de donde emanaban las normas que perjudicaban la vida de las personas. Y entonces entendí que demagogos y teóricos de la imbecilidad manipulaban al personal de forma directa ofreciéndoles pequeñas miserias a cambio de nada, escaso desarrollo pero pan con leche y café.
Eran seiscientos treinta y cinco mil doce jóvenes y no tan jóvenes los que malvivían en un estado de pseudofelicidad difícil de explicar. Vivían aún con sus familias con casi cuarenta años, eran becarios de ciento ochenta euros o trabajadores explotados realizando trabajos no remunerados.
Hastiado de tanto fracaso familiar, educativo y social, con tasas de abandono de más del 30% y sin perspectivas laborales mucha gente estaba aburrida y desmotivada.
Hastiado de tanto buscar decidí yo también darme por vencido. Dejé de buscar y puse una notita que decía: si estás harto ven a la plaza del pueblo.
Y allí encontré a los tres millones de jóvenes perdidos. Perdidos no, abandonados. Hemos sido nosotros los que hemos educado a una generación a base de un solo sabor, más preocupados por nuestro miedo que por su desarrollo.
Hasta feo está que hablemos de ninis o de vagos. Démosle su espacio porque el agua que no tiene espacio en la olla express tiende a reventar.
Y otra cosa he visto en mi aventura por la selva: algunos se han aprendido el papel de parásito de puta madre y no va a ser fácil darle otro papel.
Son los inconvenientes de la excesiva protección capilar.
Imaginando que sería difícil de encontrar porque lleva muchos años perdida, he bajado primero a las cavernas de clanes familiares que decidieron preservar a sus hijos como una burbuja y que nada les pasara. Proteccionismo antinatural porque el pájaro más bobo entiende que un pájaro tiene que aprender a volar. Precisamente hemos sido los padres que fuimos una generación independiente y reivindicativa los que en un inexplicable pendulazo hemos querido cobijar demasiado tiempo a unos hijos para que no se traumatizaran, para que no sufrieran, para que no se esforzaran, sin entender que todo ello es necesario para crear anticuerpos. Ciento doce mil jóvenes vivían resguardados en cuevas jugando a la PSP y ajenos a todo lo demás.
He rebuscado después en hemerotecas y bibliotecas y en los boletines oficiales he encontrado arrugaditos ochenta y cinco mil ciento seis chavales que habían sufrido un ignominioso cambio educativo basado en el progresa adecuadamente y al no te esfuerces nada, fruto de algún diseñador de normas en despacho alérgico al aula que relacionaba de forma simétrica y transitiva pero no reflexiva la felicidad de la persona y su progreso adecuado con no tener que hacer nada. Le faltó comprender que en la vida se necesita mejorar cada día. Que la vida está llena de sinsabores que te hacen más fuerte. Que se aprende de todo pero especialmente del error.
Angustiado por las plagas de personas que languidecían con poco espíritu quise conocer el estado de los parlamentos y congresos de donde emanaban las normas que perjudicaban la vida de las personas. Y entonces entendí que demagogos y teóricos de la imbecilidad manipulaban al personal de forma directa ofreciéndoles pequeñas miserias a cambio de nada, escaso desarrollo pero pan con leche y café.
Eran seiscientos treinta y cinco mil doce jóvenes y no tan jóvenes los que malvivían en un estado de pseudofelicidad difícil de explicar. Vivían aún con sus familias con casi cuarenta años, eran becarios de ciento ochenta euros o trabajadores explotados realizando trabajos no remunerados.
Hastiado de tanto fracaso familiar, educativo y social, con tasas de abandono de más del 30% y sin perspectivas laborales mucha gente estaba aburrida y desmotivada.
Hastiado de tanto buscar decidí yo también darme por vencido. Dejé de buscar y puse una notita que decía: si estás harto ven a la plaza del pueblo.
Y allí encontré a los tres millones de jóvenes perdidos. Perdidos no, abandonados. Hemos sido nosotros los que hemos educado a una generación a base de un solo sabor, más preocupados por nuestro miedo que por su desarrollo.
Hasta feo está que hablemos de ninis o de vagos. Démosle su espacio porque el agua que no tiene espacio en la olla express tiende a reventar.
Y otra cosa he visto en mi aventura por la selva: algunos se han aprendido el papel de parásito de puta madre y no va a ser fácil darle otro papel.
Son los inconvenientes de la excesiva protección capilar.
19 DE MAYO
Todos los 19 de mayo
subo en mi caballo
con una idea fija:
felicitar a mi hija.
Fue caballo volador
cuando con sabor
de atlánticos mares
estábamos en otros lares.
Cantándole algo de Carlos Cano
o Brassens se dormía en mi mano.
Era Maria la portuguesa
o alguna canción francesa.
Años en el Hierro
que no fueron destierro
que muy buena era
la gente en Frontera.
La vida te ha dado
su mejor legado
que en Granada o Jerez
es la madurez.
Y ya te digo adiós
que tú y yo vamos por los 22.
(Yo versos y tú años. Besos, princesa)
subo en mi caballo
con una idea fija:
felicitar a mi hija.
Fue caballo volador
cuando con sabor
de atlánticos mares
estábamos en otros lares.
Cantándole algo de Carlos Cano
o Brassens se dormía en mi mano.
Era Maria la portuguesa
o alguna canción francesa.
Años en el Hierro
que no fueron destierro
que muy buena era
la gente en Frontera.
La vida te ha dado
su mejor legado
que en Granada o Jerez
es la madurez.
Y ya te digo adiós
que tú y yo vamos por los 22.
(Yo versos y tú años. Besos, princesa)
martes, 17 de mayo de 2011
TESIS HIPOTÉTICA DE LOS CONDICIONANTES ACONDICIONADOS QUE RELUCEN DE MANERA SOMBRIA EN LA CONTRADICCIÓN DIARIA CON ALEVOSIA Y EJEMPLO ANIMAL y sexuá
No es lo mismo ser crítico por naturaleza que critico por naturaleza. Y es que la esdrújula es, a veces, muy aguda. Cuando te aburras de la vida llana y de la fina rutina que nos envuelve como los círculos de humo incluso en estos tiempos que no fumamos dentro de nosotros mismos ni en otros espacios interiores me vuelves a leer porque seguro que coincidirás conmigo. Mucha prohibición y mucha rutina.
Este es un ejercicio de dicción para analizar la contradicción que nos penetra por el exterior. Una forma de dar la cara a lo que nos pasa por detrás. Y por delante. Bueno, en dos palabras: TESIS HIPOTÉTICA.
Muy temprano, con la ducha matinal, el agua y las palabras caen sobre mi como bolas sólidas de granizo. Tendré que revisar la instalación porque hoy no daba granizo.
Hablando de todo un poco y escribiendo un poco de todo, me planteo frecuentemente, solo en ocasiones, el determinismo asfixiante de esta vida incogruente... que te da fuerzas para respirar... valga la redundancia continuada.
Los tres olores y dos sabores y cuatro normas que se nos fija desde chiquititos en el sistema nervioso constituyen el esquema corporal cruzado de una lateralidad mal configurada. Porque, por poner un ejemplo, entre el ejercicio de cortesía de ese esquimal que ofrece a su mujer al visitante (que dicen por ahí, el único polo que conozco es el licor del)
y el ansia sangrienta del cani que abre unra tripa en caná a quien mire a su jembra en un abrir y cerrar una navajita platea albaceteña, digo yo que hay un abismo.
Pues ahi estamos. Aprendes de pequeño a ser cortés o aser feroz y ya tenemos el cuento de Caperucita. Imagino también que en este cuento se ha metido Cenicienta porque es de color gris ceniza la esquimala que en un breve análisis sintáctico es el objeto directo de un sujeto desconocido. O, en el otro caso, esa chorva que no se revuelve ahora-que-me-estaba-yo-riendo-con-este-chavá y le arrea un guantazo sórdido al navajero real.
Al final, chorva y esquimala unidas por la POSE-sión.
Y ya que estamos hablando de eso y sexo y contradicciones perennes, los ciervos de la gleba son los que más me sublevan. Buen nombre para un grupo de rock. Como si hubiera visto toda la colección de Disney de películas infantiles, me estaba acordando de BAMBI. Los ciervos son animales incoherentes y contradictorios entre si. Pá demostrar que eres el más macho tienes que tener más cuernos ¿?.
Te lías a pegar berrios y cornazos y cuando estás fatal te apareas. Joder con la naturaleza sabia. Crítico y critico. Por naturaleza. Esdrújula aguda.
En lugar de ponerse un perfume apropiado y pedirle una cita y contarle 18 mentiras sobre lo felices que seremos tú y yo, que felices seremos los dos, reconvertido en 12 meses en un espantosa hipoteca y niños por las orejas y suegras y trabajo de sol a sol y rutina fina de justicia divina y consolación de amor de tiempo en tiempo con consolador de a bordo, los ciervos se lían a darse de cabezazos.
Bueno, en cierto modo, es parecido.
Nos damos de cabezazos en cómodos plazos. Joé, quillo. Que nombre de chirigota más gracioso: LOS QUE SE DAN DE CABEZAZOS A PLAZOS PORQUE NO QUIEREN UN SOLO PORRAZO.
Yo he escrito alguna vez que uno que vendimiaba conmigo contaba con gracia y con hepatitis B que se quedaba con la novia y cuando los dejaban solo aprovechaban para fornicar.
- AHÍ TUVO DIOS UN PUNTO, decía conmovido.
Pero luego he leído teorías diversas. Que si es mu cansao, que si la presión, que si el tamaño, que si me duele la cabeza. En fin, antigüedades.
Yo creo que el sexo está diseñao por la cultura moderna pa tenernos agarraos por algún lao y, si es saliente, mejor. Sobresaliente e insuficiente... valga otra redundancia.
Todo tendría que ser más fácil, más virtual, más libre, menos emocional, menos rudimentario y posesivo. Si tú ves a alguien que te gusta y al cruzaros la mirada, el olor, el tacto o el oido se produce un chasquido, CHAAAASSH, disfrutáis de un orgasmo cósmicos de 15 segundos y a seguir.
Los hijos serían el fruto de nueve meses de estos momentos y nacerían de los árboles. Los espermatozoides serían las moléculas de polvo en el aire, pero polvo enamorado. Y no habría hijos de putas, si acaso alguna manzana podrida.
Un hijo tendría muchos padres y muchas madres y todos cuidarían de los demás.
Al fin y a la postre, cualquiera podría ser nuestra media naranja o nuestro medio melón.
Bueno. Eso también es igual ahora.
Este es un ejercicio de dicción para analizar la contradicción que nos penetra por el exterior. Una forma de dar la cara a lo que nos pasa por detrás. Y por delante. Bueno, en dos palabras: TESIS HIPOTÉTICA.
Muy temprano, con la ducha matinal, el agua y las palabras caen sobre mi como bolas sólidas de granizo. Tendré que revisar la instalación porque hoy no daba granizo.
Hablando de todo un poco y escribiendo un poco de todo, me planteo frecuentemente, solo en ocasiones, el determinismo asfixiante de esta vida incogruente... que te da fuerzas para respirar... valga la redundancia continuada.
Los tres olores y dos sabores y cuatro normas que se nos fija desde chiquititos en el sistema nervioso constituyen el esquema corporal cruzado de una lateralidad mal configurada. Porque, por poner un ejemplo, entre el ejercicio de cortesía de ese esquimal que ofrece a su mujer al visitante (que dicen por ahí, el único polo que conozco es el licor del)
y el ansia sangrienta del cani que abre unra tripa en caná a quien mire a su jembra en un abrir y cerrar una navajita platea albaceteña, digo yo que hay un abismo.
Pues ahi estamos. Aprendes de pequeño a ser cortés o aser feroz y ya tenemos el cuento de Caperucita. Imagino también que en este cuento se ha metido Cenicienta porque es de color gris ceniza la esquimala que en un breve análisis sintáctico es el objeto directo de un sujeto desconocido. O, en el otro caso, esa chorva que no se revuelve ahora-que-me-estaba-yo-riendo-con-este-chavá y le arrea un guantazo sórdido al navajero real.
Al final, chorva y esquimala unidas por la POSE-sión.
Y ya que estamos hablando de eso y sexo y contradicciones perennes, los ciervos de la gleba son los que más me sublevan. Buen nombre para un grupo de rock. Como si hubiera visto toda la colección de Disney de películas infantiles, me estaba acordando de BAMBI. Los ciervos son animales incoherentes y contradictorios entre si. Pá demostrar que eres el más macho tienes que tener más cuernos ¿?.
Te lías a pegar berrios y cornazos y cuando estás fatal te apareas. Joder con la naturaleza sabia. Crítico y critico. Por naturaleza. Esdrújula aguda.
En lugar de ponerse un perfume apropiado y pedirle una cita y contarle 18 mentiras sobre lo felices que seremos tú y yo, que felices seremos los dos, reconvertido en 12 meses en un espantosa hipoteca y niños por las orejas y suegras y trabajo de sol a sol y rutina fina de justicia divina y consolación de amor de tiempo en tiempo con consolador de a bordo, los ciervos se lían a darse de cabezazos.
Bueno, en cierto modo, es parecido.
Nos damos de cabezazos en cómodos plazos. Joé, quillo. Que nombre de chirigota más gracioso: LOS QUE SE DAN DE CABEZAZOS A PLAZOS PORQUE NO QUIEREN UN SOLO PORRAZO.
Yo he escrito alguna vez que uno que vendimiaba conmigo contaba con gracia y con hepatitis B que se quedaba con la novia y cuando los dejaban solo aprovechaban para fornicar.
- AHÍ TUVO DIOS UN PUNTO, decía conmovido.
Pero luego he leído teorías diversas. Que si es mu cansao, que si la presión, que si el tamaño, que si me duele la cabeza. En fin, antigüedades.
Yo creo que el sexo está diseñao por la cultura moderna pa tenernos agarraos por algún lao y, si es saliente, mejor. Sobresaliente e insuficiente... valga otra redundancia.
Todo tendría que ser más fácil, más virtual, más libre, menos emocional, menos rudimentario y posesivo. Si tú ves a alguien que te gusta y al cruzaros la mirada, el olor, el tacto o el oido se produce un chasquido, CHAAAASSH, disfrutáis de un orgasmo cósmicos de 15 segundos y a seguir.
Los hijos serían el fruto de nueve meses de estos momentos y nacerían de los árboles. Los espermatozoides serían las moléculas de polvo en el aire, pero polvo enamorado. Y no habría hijos de putas, si acaso alguna manzana podrida.
Un hijo tendría muchos padres y muchas madres y todos cuidarían de los demás.
Al fin y a la postre, cualquiera podría ser nuestra media naranja o nuestro medio melón.
Bueno. Eso también es igual ahora.
lunes, 16 de mayo de 2011
REACCIONA: DE LA INDIGNACIÓN A... LO DE SIEMPRE.
Si alguien leyó hace poco una entrada que decía REACCIONA: DE LA INDIGNACIÓN A LA ACCIÓN y lee este titular pensará aquello que je n´ai pas de la suite dans les idées, que cantaba Brassens.
Pero la verdad es que esperaba más de este movimiento. Me gustó la idea de los ANONIMUS: Nadie protagonista. Y la manifestación de ayer entre la fiesta y la bronca me recordó REBELIÓN EN LA GRANJA: ya estamos en lo de siempre. Es decir, en cuanto unas fichas se mueven con libertad aparece, como en los juegos de ordenador o el 4 en línea, un sistema que todo lo traga. Hace un mes me supuso la palabra REACCIONA un tilín llamativo. Hoy ya la he escuchado cuatro veces en seguros, anuncios y panfletos. Posiblemente mañana será el nombre de una bebida gaseosa que favorezca el eructo. Los líderes del movimiento se pelearán por la patente.
No quiero ser negativo pero, siempre hay un pero, no me gustan las mayorias folclóricas que huelen el poder mediático de todo lo que le rodea. El sistema es así de cruel. Es como el aspersor del dentista. Puedes tener un poco de baba pero al momentin fffffffffffff, te la chupa, con perdón. O sin él. Ya pronto también se confundirá en las tiendas de discos el Raya Real con Democracia Real, sevillanas del 78. Mucho ojo, compañeros y compañeras, en que todo se convierta en puro marketing.
Hoy me he acordado mucho de una canción de Lluis Llach que se llama NO ES AIXO (NO ES ESO). En el vídeo la interpretación es de cada cual pero la situación fue la de una reunión de la que salió muy cabreado el Lluis por lo difícil que resulta ponerse de acuerdo y el grado de protagonismo de cada uno.
¿Y tú, imbécil, que haces si nada te parece bien?" me demandarán los más ansiosos por recibir respuestas múltiples a las que acogerse.
Pues te lo voy a decir, aunque lo de imbécil me ha parecido descortés por tu parte. Yo creo que la auténtica revuelta vendría desde dentro de cada uno aumentando saber y cultura. No es una utopía. Es pura química. Los iones positivos formarían un espacio que aniquilarían al aprovechado, al vividor, al capullo de turno. Paralelamente la sonrisa media iría aumentando a la sonrisa alta y la alegría se contagiaría gracias al esfuerzo de todos pero cada uno de nosotros. No podemos formar una sociedad amable desde la exigencia, desde el quiero todo y el derecho universal. Poner un poco de nosotros mismos para que el más nueces y menos ruido sea una realidad.
domingo, 15 de mayo de 2011
La Alhambra, La Alpujarra y el recuerdo de Carlos Cano
Hacía mucho tiempo que no iba a la Alhambra. Pero, sobre todo, nunca la había visto de noche. Es más preciosa todavía. Es maravillosa si este adjetivo no lo usáramos para todo. Falta, como en las cuevas, un poco de música. Sentado en el mármol y viendo el reflejo de la torre en el agua solo me faltaba Carlos Cano.
.
Granada y el agua. Carlos y Granada. Conquista y reconquista y muertes y moros y sangre cristiana. Todo un complejo mundo del que solo podemos obtener una conclusión:
¡cuánto arte hay allí! ¡qué triste tuvo que ser desprenderse de Granada!
De la Alhambra a la Alpujarra.
No estaría de más replantearnos el estilo de vida. En Órgiva me encontré con muchísimos chicos y chicas que tenían otra forma de vivir. Seguramente tampoco será perfecta y presumiblemente con aspectos deficientes. Pero me resulta imprescindible recuperar valores y conceptos perdidos como sosiego, naturalidad, más alma y menos materialismo.
Pueblos como Trevélez o un restaurante para comer como Piedra Ventana donde las cosas son como son. Así, normales. No hace falta ir a buscar lunas. Por los rincones de la Alpujarra resuena este pasodoble que Carlos Cano le dedicó a Gerard Brenan en este espíritu de recuperar la calma que una mal llamada civilización nos roba por momentos.
Está bien conocer a Carlos Cano para que la banda sonora de tu visita a Granada completen tus recuerdos.
miércoles, 11 de mayo de 2011
CATORCE MÁS CATORCE.
En el año 1997 dejé un lamentable colegio con un lamentable director, don adolfo de avila, con un triste ambiente y todo muy triste.
Estuve tres años, del 94 al 97, y lo cerraron poco después, Todo era deprorable. La jefatura de estudios con manuel benitez y no era el cordobés la mujer del director una tal marisol y todo en general.
El colegio lo cerraron. Tanto abandono no daba para más a pesar de ser un barrio grande como es Picadueña. El colegio Merced Coronada cayo fruto de tanto imbécil venido de avila a apolillar el subdesarrollo andaluz.
Sin embargo yo estuve allí intentando que tres generaciones abrieran su mente a su porvenir.
Catorce años más tarde, mayo de 2011, me encuentro con un efusivo alumno que me dice "usted es don miguel, que me daba lengua y educación física. Jamás lo podré olvidar porque sus clases me mantenían vivo. Es usted un ejemplo de lo que tengo que hacer. Hoy soy policia nacional y sigo su ejemplo. Gracias porque yo me reía de todo pero usted me entendía muy bien." Era mi querido Juan Carlos. Un chuflón e inteligente alumno. Tenía catorce años. Catorce más catorce.
Catorce años después, mayo de 2011, me lo encuentro en la caseta DISCO ROJO, y le agradezco sus palabras en estos días que pongo en duda mi autoridad. Yo que no sirvo para mandar, Yo que no sirvo para reñir. Yo que no sirvo para nada.
Me encuentro a personas que me dicen que soy un ejemplo. Las lágrimas no me permiten ver más allá pero menos mal que hay gente que en estos días, que dice el Silvio, te apoyan rotundamente.
Gracias Isi o Mabel o Pepe o Cándido o Juan Carlos. Vuestro afecto es importante porque los seres grises pintan un panorama tenebroso en estos días.
Gracias. Espero leeros dentro de otros 14 años y acordarme de vuestras caras. Que en 2025 os quiera tanto como ahora.
Y lo dicho. Al artista que salió un ratillo a hablar conmigo decirle: TÚ MÁS QUE YO. Ojalá tuviera yo la décima parte de tus facultades.
De cualquier manera, GRACIAS.
Estuve tres años, del 94 al 97, y lo cerraron poco después, Todo era deprorable. La jefatura de estudios con manuel benitez y no era el cordobés la mujer del director una tal marisol y todo en general.
El colegio lo cerraron. Tanto abandono no daba para más a pesar de ser un barrio grande como es Picadueña. El colegio Merced Coronada cayo fruto de tanto imbécil venido de avila a apolillar el subdesarrollo andaluz.
Sin embargo yo estuve allí intentando que tres generaciones abrieran su mente a su porvenir.
Catorce años más tarde, mayo de 2011, me encuentro con un efusivo alumno que me dice "usted es don miguel, que me daba lengua y educación física. Jamás lo podré olvidar porque sus clases me mantenían vivo. Es usted un ejemplo de lo que tengo que hacer. Hoy soy policia nacional y sigo su ejemplo. Gracias porque yo me reía de todo pero usted me entendía muy bien." Era mi querido Juan Carlos. Un chuflón e inteligente alumno. Tenía catorce años. Catorce más catorce.
Catorce años después, mayo de 2011, me lo encuentro en la caseta DISCO ROJO, y le agradezco sus palabras en estos días que pongo en duda mi autoridad. Yo que no sirvo para mandar, Yo que no sirvo para reñir. Yo que no sirvo para nada.
Me encuentro a personas que me dicen que soy un ejemplo. Las lágrimas no me permiten ver más allá pero menos mal que hay gente que en estos días, que dice el Silvio, te apoyan rotundamente.
Gracias Isi o Mabel o Pepe o Cándido o Juan Carlos. Vuestro afecto es importante porque los seres grises pintan un panorama tenebroso en estos días.
Gracias. Espero leeros dentro de otros 14 años y acordarme de vuestras caras. Que en 2025 os quiera tanto como ahora.
Y lo dicho. Al artista que salió un ratillo a hablar conmigo decirle: TÚ MÁS QUE YO. Ojalá tuviera yo la décima parte de tus facultades.
De cualquier manera, GRACIAS.
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