Todo lo que lees o escuchas o vives te lleva una sugerencia.
Esta es la idea de este blog: comentar actualidad, señalar recuerdos y enseñar un poco de lo que hice y de lo que haré.
Hay un poco de guasa en el análisis de los tipos: FORMA DE SER.
Un poquillo de humor en los comentarios diarios: HUMOR Y REALIDAD.
Y muchas canciones: CHAQUE JOUR UNE CHANSON.
La idea es compartir. Puedes coger lo que quieras y copiar lo que te dé la gana. No hay derecho, no hay derecho, no hay derecho ni de autor.
Los policías denuncian la 'bajeza moral' del Gobierno en el caso de Haidar De la Vega: 'La policía de fronteras' autorizó la entrada de la activista
Me he encontrado en la manifestación de esta tarde los mismos gritos que se le dedicaron a Aznar por el 11-M La crisis del Alacrana de hace poco y ahora tanta mentira demuestra una vez más que el poder es hipócrita. Luego terminan como terminan
Celebran entre hoy y manyana en Catalunya una consulta soberanista. Bravo por la enfermera.. El mundo es cada día más global y a la vez más agonizante, pero ahi tenemos a los separatistas consultando en pregunta retórica, porque ya se sabe el resultado, si está de acuerdo en la separtición de Catalunya. Barcelona. Gerona. ¡¡Qué bonitas sois!! Pasé 18 meses en Lérida y muchas veces me iba a Barcelona y a Gerona. Eran otros tiempos y las cosas cambian. Pero algunos tienen un pensamiento tan arraigado que su evolución es improbable e imposible. Lluis Llach, uno de los genios más grandes de nuestra música si ha descubierto que detrás de muchos catalistas solo hay mamarrachos. Que son catalanistas de pacotilla. Cuando Catalunya sea una nación, habrá que seguir independizando a cada uno de los pueblos. Porque el pais de cada uno está en uno mismo.
"Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto. Dicen las viejas sabias que es por eso que vuelve. Puede que exageren, ¡y qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es ta pequeño que desde lo alto de un campanar siempre se puede ver el campanar vecino. Dicen que los puebleios tienen miedo, tienen miedo de sentirse solos, tienenmiedo de ser demasiado grandes, ¡qué más da! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que siempre cabe en el corazón si es que la vida te lleva lejos de aquí. Y nos hacemos contrabandistas, mientras no descubran detectores para los secretos del corazón. ¡Y es así! Es así como me gusta a mí, y no sabría decir nada más. Canto y siempre me sabré enfermo de amor por mi país. Mi país es tan pequeño que cuando el sol se va a dormir nunca está suficientemente seguro de haberlo visto."
Hoy, a las 10 de la mañana, me he encontrado por la calle Larga un puestecillo que ofrecía La Biblia para la familia. Uno de los que te paraban para ofrecerte el cielo es un antiguo conocido, curiosamente apedillado Camello y comercial de profesión. Tras los saludos protocolarios me preguntó: - ¿Conoces nuestra obra? - Mira, vamos a dejarlo aquí porque como empiece a hablar de religión acabaremos mal. Solo creo en las obras y me sobran las religiones que solo buscan encadenarnos y vendernos pamplinas. En fin, Camello, tú no me vendes tu biblia y yo no te paso mi entrada de blog que se llamaba como tú: el camelo, el Kamelo y el camello. A todos los que nos venden la moto. A todos los que te vienen con teorías cojonudas de aprovechamiento propio. A todos los predicadores y consejeros y testigos. Escuchad, por favor.
Morir por las ideas, la idea es excelente yo he estado a punto de morir por no haberla tenido, pues todos los que la tenían, multitud agobiante, ahuyando a la muerte, me han caído encima. Ellos han sabido convencerme y mi musa insolente, abjurando de sus errores, se ha unido a su fe con un poco de reserva en todo caso: Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta, de acuerdo, pero de muerte lenta.
Juzgando que no hay peligro en la tardanza, vayamos hacia el otro mundo ganduleando por el camino, pues, si forzamos la marcha, sucede que se muere por unas ideas que no tienen futuro el día de mañana. Y si hay una cosa amarga, desoladora al entregar el alma a Dios, es darse cuenta que hemos equivocado el camino, que nos hemos equivocado de idea: Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de una muerte lenta de acuerdo, pero de una muerte lenta.
Los charlatanes que predican el martirio normalmente, por otra parte, se rezagan aquí abajo. Morir por las ideas, todo hay que decirlo, es su razón de vivir, y no se privan de ello. En casi todas partes se ve que superan fácilmente a Matusalén en la longevidad, y yo concluyo que ellos deben decirse, bajito: “Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta de acuerdo, pero de muerte lenta”.
A las ideas que reclaman el cacareado sacrificio las sectas de toda índole les ofrecen retahílas enteras y la cuestión se plantea a la victimas novatas morir por las ideas, esta bien, pero por cuál? Y como todas se parecen entre sí cuando las ve venir, con su gran bandera, el sabio titubea y duda delante de la tumba. Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta de acuerdo, pero de muerte lenta. ¡Y si aún bastasen algunas hecatombes para que finalmente todo cambiase, finalmente todo se arreglase! Después de tantas “grandes noches”(1), de tantas cabezas cortadas, ya tendríamos el paraíso sobre la tierra. Pero la edad de oro sin cesar se pospone, los dioses tienen siempre sed, nunca tienen suficiente y he aquí la muerte, la muerte que siempre vuelve a empezar... Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta de acuerdo pero de muerte lenta.
Oh vosotros, los agitadores, oh vosotros los buenos apóstoles morid, pues, los primeros, os cedemos el sitio. Pero por favor, joder! dejad vivir a los demás! La vida es casi el único lujo aquí abajo pues, finalmente, la Muerte está siempre vigilante y no es necesario ayudarle con la guadaña. ¡Basta de danzas macabras alrededor de los patíbulos! Muramos por las ideas, de acuerdo, pero de muerte lenta, de acuerdo pero de muerte lenta.
Ciento la horterada. Pero la felicidad es momentánea. Precisamente hoy estoy feliz. Y me jode. Porque cada vez que estoy feliz me espera la vida en una estrecha bocacalle para arrearme en tó el boquino. Pero sí. Tengo el corazón contento. Corazón embriagado. Y PARA FELIZ DOS VERSOS DE SILVIO: Soy feliz, soy un hombre feliz y espero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad. Y UNO DE LA CHIRIGOTA DE LOS LACIOS. Soy tan feliz que que me se nota en la carita.
ASÍ DE GRANDE VA A SE LA HOSTIA QUE ME VAN A PEGÁ ER DOMINGO. La vida es así: cuanto más chulo te pones, la vida te espera en una bocacalle y te da en to el boquino. Dentro de unos días preguntáselo al pobre Silvio.
Tal vez haber leído esos libros de Camus o de Kafka te volvieron así, un pellejo preocupante que siempre anda preguntándose por todo. Pero es bueno insistir. Es bueno saber que nada tiene realmente tanta importancia. Silvio lo dejó muy bien escrito es una canción sencillita y por eso tan hermosa
Poema Retrospectiva Existente de Miguel Labordeta Me registro los bolsillos desiertos para saber dónde fueron aquellos sueños. Invado las estancias vacías para recoger mis palabras tan lejanamente idas. Saqueo aparadores antiguos, viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas, estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato, pero nadie me dice quién fui yo.
Aquellas canciones que tanto amaba no me explican dónde fueron mis minutos, y aunque torturo los espejos con peinados de quince años, con miradas podridas de cinco años o quizá de muerto, nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía esculpida en presurosos desayunos, en jolgorios de aulas y pelotas de trapo, mientras los otoños sedimentaban de pálidas sangres las bodegas del Ebro.
¿En qué escondidos armarios guardan los subterráneos ángeles nuestros restos de nieve nocturna atormentada? ¿Por qué vertientes terribles se despeñan los corazones de los viejos relojes parados? ¿Dónde encontraremos todo aquello que éramos en las tardes de los sábados, cuando el violento secreto de la Vida era tan sólo una dulce campana enamorada? Pues yo registro los bolsillos desiertos y no encuentro ni un solo minuto mío, ni una sola mirada en los espejos
Han pasado muchos años desde el bachillerato. Pero estos días que paso más asiduamente por la casa donde viví muchos años con mis padres, evoco muchos recuerdos de tardes que pasé oyendo música o aprendiendo poemas. Hoy que ya mis hijos tienen esa edad hablamos en ocasiones de gustos, ratos y tiempos perdidos. Precisamente el lunes 7 me preguntaba por qué tenemos tan esquematizada y esteriotipada la diversión y el entretenimiento. Leer es de bicho raro, por ejemplo. Seré un aburrío, pero que bien estoy cuando leo o escucho a Neruda en esta grabación de Paco Ibáñez.
Llevo todo el puto día con el aeiou y el doremi de los cojones. Cuanto más estúpida es una canción más se te pega. Me encanta Sabina. Odio a Sabina. Hace 33 años lo vi en directo y me pareció "ese que acompañaba a Javier Krahe" Krahe era el maestro. Pero Sabina ha demostrado ser más listo que el ambre. Sí ambre, que decía el Coll: Cuando el hambre es de verdad se come hasta la h. Quitando Inventario, primer disco y malo, malo, malo, Sabina fue in crescendo. Desde Calle Melancolía se rodeó de unos músicos excepcionales y fue el cantautor que mayor rendimiento sacó a los ripios horrorosos que componía. Pero tenían algo. De pronto declaró: "carajo, cuanto más malo es lo que escribo a más imbéciles llego". Y la pamplina de nos dieron las diez, y la una y otras rimas líricas con la luna fue un éxito tal que la afirmación espantosa le dio la razón al tío. Y cuando una estupidez se convierte en verdad universal estás perdido. Sabina se perdió demostrándose una vez más que arriba llegan los bordes y que llegar arriba puede ser una mierda. Varias veces al borde de la destrucción. En directo tampoco es la séptima maravilla. Todavía tengo el water manchado de cuando escuché el dos pájaros de un tiro, con Serrat. Lo más penoso que he escuchado en años. Por tanto no sé por qué lo escucho. Pero lo escucho. Es superior a mí. Lo triste es que junto al disco ha salido un libro de Benjamín Prados, que también quiere ganarse la vida sin jugarse la boca, contando las pamplinas impropias de un lazarillo de Úbeda atormentado por los éxitos ajenos. Y sin embargo... lo escucho ¿verdad, Ire?
Se anuncia entre los dos tiempo inestable asoman a tus ojos las tormentas, por la noche es probable que el viento sea variable, que me quieras… y luego te arrepientas.
La isobaras ven hielo en tus venas y en tu pañuelo un mar que se sofoca y auguran las antenas que harán falta cadenas para subir al puerto de tu boca.
Besarte es desatar un huracán que suba en el termómetro el mercurio, algunas nieves dan calor cuando se van fundiendo entre el desierto y el diluvio.
A, E, I, O, U a mi boda fueron todas menos tú. Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si marejada ni contigo ni sin tí.
Lo malo es que después la gota fría se instala entre mis huesos y los tuyos, corrige mi alegría la noche de aquel día que me condena al páramo y al trullo.
Caerá un rayo en mi torre de Babel, arrasarán las plagas y la hambruna, vendrán lunas de hiel, a devastar mi piel si el desamor no encuentra su vacuna.
A, E, I, O, U a mi boda fueron todas menos tú. Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si marejada ni contigo ni sin tí.
A, E, I, O, U a tu vera el dulce hogar era un iglú Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si marejada ni conti… marejada ni conmi… marejada ni contigo ni sin tí.
No soy aficionado a los mp3 y 4 porque continuamente voy saltando de una canción a otra. Cualquier frase me transporta a una canción. Tengo miles en la cabeza. Ahora que Internet se va ampliando voy a tener muchas canciones en este blog que se me vienes a la cabeza y me se vienen a la memoria. Este puente he dado una vueltecica por Graná y que bonicos son estos versos de Carlos Cano.
En el último debate sobre el estado de la nación nuestro amado presi lanzó un órdago a lo grande: Ordenadores para todo el alumnado de 5º. FLASH, FLASH, FLASH. Es la nueva política fotográfica. FLASH, FLASH, FLASH. Comienzan a trabajar los pringaos de siempre y a los dos o tres meses nos convocan para explicarnos la cosa. FLASH, FLASH, FLASH. A la opinión pública le llega el mensaje: Zapatero regala un ordenador a mi hijo /a. FLASH, FLASH, FLASH. Así funciona ésto. Lo que va a pasar ya lo atisban muchas voces críticas. Pero la maquinaria ya está preparada. Los focos no te dejarán ver. FLASH, FLASH, FLASH. Pero me han mandado una carta de lo que va a pasar y yo muero por las predicciones. CARTA DE UNA ALUMNA DE 5º DE PRIMARIA TRAS RECIBIR SU FLAMANTE ORDENADOR PORTÁTIL.
“Hola, me llamo Marta. La semana pasada nos trajeron un montón de ordenadores, para todos menos para el profesor. Nos pusimos muy contentos porque pensamos que también nos traerían una pizarra nueva, sillas nuevas, un telescopio, material nuevo de laboratorio y que nos arreglarían la calefacción.
Pero no, sólo trajeron ordenadores.
El primer día no hicimos nada con ellos porque nuestro profe no sabe informática. Dijo que ya miraría algo en casa, pero María la empollona le contestó que ella podía enseñarle, pues en su casa tiene un ordenador y sabe manejarlo. Todos nos reímos, pero el profe no.
El profe también dijo que eran para nosotros y que nos los podíamos llevar a casa. Yo cogí el mío y lo guardé en la mochila, pero a mi amiga Mati se le cayó y se le rompió todo -el profe le hizo una foto-. A Luis se lo robaron unos gamberros mientras volvía a casa y a Santi se lo rompió Mateo, el niño que nos pega a todos.
En clase los que más usan el ordenador son Toni y Andrés. Son dos niños un poco retrasados y que antes sólo hacían que molestar. Ahora con elportátil les ponen una película de dibujos y están más callados.
Ayer nos explicaron cómo sacar información de internet y nos mandaron deberes para buscar en casa. Mi papá, que ahora no trabaja, dice que no tenemos dinero para internet, por eso no he podido hacer los deberes esta semana.
A mi hermano mayor también le van a dar uno y él está muy contento pues dice que podrá colgar fotos y chatear con las chicas. También me ha dicho que, a partir de ahora, no tendrá que fijarse en las faltas de ortografía pues el ordenador las corrige automáticamente”.
Esta cumbre de jefes y jefas demuestra que no siempre de todo gran hombre hay una gran mujer. En algunos casos, como el francés, hay una gran mujer, simpática, divertida y sensual, mientras él... ME VOY A CALLÁ... En el caso de España la cosa está más repartida: ninguno me gusta. Aunque creo que en el fondo se comprueba lo de la sevillana. Canta José Luis: EN MI CASA YO LLEVO Y OLÉ LOS PANTALONES. LOS PANTALONES, PÁ QUE TÚ VEAS LLEVO LOS PANTALONES Y OLÉ PÁ TENDERLO EN LA AZOTEA. Pero no es mi intención hablar de pobres de espíritu. Hay una gran dama que se erige en protagonista y todo el mundo sigue por su arte y buen hacer. Tiene un video en YOUTUBE que no tiene desperdicio por las miradas cachondas que va dejando. Como muchos no saben lo que está cantando, añado la traducción de la letra.
Fernanda
Como una manía de mozo viejo,
Tengo la costumbre
De amenizar mi soledad
Con los aires de esta canción:
Cuando pienso en Fernanda
Me empalmo, me empalmo
Cuando pienso en Felicie
Me empalmo también
Cuando pienso en Leonor
Dios mío, me empalmo aún
Pero cuando pienso en Lulu
Ya, ya no me empalmo.
La erección, papá,
no viene por encargo.
Es esta varonil canción
Esta antífona viril
La que resuena en la garita
Del valiente centinela:
{Refrain:}
A fin de engañar su tristeza
De ver la vida menos fría
Siempre vigilante en su linterna
Canta así el guarda del faro:
{Refrain:}
Después de la plegaria de la noche
Como se siente un poco triste
Canta así el seminarista
De rodillas en su reclinatorio:
{Refrain:}
En la Estrella (1), adonde fui
Para reavivar la llama
Escuché conmovido hasta llorar
La voz del soldado desconocido:
{Refrain:}
Y voy a poner punto final
A este canto saludable
Sugiriendo al solitario
Que haya de él su himmo nacional:
{Refrain:}
(1) Étoile: Plaza de l’Étoile en París. En su centro se encuentra el Arco del Triunfo y bajo éste una llama siempre encendida en memoria del soldado desconocido
Berlo para creerlo. Yo no sabía que la cumbre de G-20 era jartarse de reí 20 veces, pero me lo podía haber imaginao. Gege. La fina estampa que me provoca la risa es ver al Berlo con los morritos como llamando a la primera dama y en posición muy taurina decirle ¡VEN AQUÍ, TORITO QUE TE VOY A COMÉ! A todo esto y por primera vez en el mundo un Obama que juega un papel secundario con cara de mozo de corrida mirando al diestro con incredulidad como pensando ESTE TIO ME LA ESTÁ JUGANDO. Y una duda inquietante ¿A dónde se dirige el brazo de la primera dama si el Berlo tiene las manos levantadas? ¿Cómo tenía el rabo en ese momento este señor? ¿Por qué no aparece en la imagen? Exijo a la CIA un informe urgente. Apasionante este G-20. Como se notan que son los líderes mundiales. Aunque también podrían haber sido los payasos.
25/09/2009 Hay días que sólo te falta que te meen encima. Disculpen la vulgaridad. Pero cuando sabes como funcionan las cosas y te vienen de arriba a decirte como las tienes que hacer.... Y ves todo lo que puede acarrear... Y te dicen si... pero. Son esos días que todo parece gris. Pero a todo el país le ha pasado lo mismo. Aunque nos pisan y nos pasan muchas cosas horrorosas, ver la foto del museo METROPOLITAN ha sido una bendición. He leído muchos comentarios y hay que felicitar a la gente por su buen humor. Hoy siento ser tan vulgar JAJAJA pero no puede aguantarme la risa porque abofetea el poder, las cosas mal hechas, la jeta de viajar con el dinero público, la mierda de todo porque todos terminan haciendo lo mismo. JAJAJA. La justificación de lo injustificable y el "ese también lo hace" de la vicepresidenta. JAJAJA. No ha sido una bocanada de aire fresco. JAJAJA. Pero yo llevo todo el día acordándome del luchino que ha preparado los modelitos. Y siento ser hoy tan paletico y tan paleolítico. Pero es algo que nace dentro de mi.
El PATEOLÍTICO es un periodo de la humanidad muy amplio porque corresponde a todos aquellos que tienen más neuronas en el interior del pie que en la cabeza. El fútbol es un deporte ancestral que nació el día que un inglés le dio una patada a algo. Hasta entonces muchas civilizaciones lo habían hecho. Pero un inglés le puso nombre. En principio fue foot stone. Pero luego el stone le vino bien a los rolling y le pusieron ball, como el basketball o el baseball o los mismo bol/os. Pero el PATEOLÍTICO comprende otras grandes palabras. Como PATE-TICO. Y es que patético resulta la estupidez de los paleticos que siguen sin más planteamientos, jornada tras jornada, la evolución de un equipo. No me gusta ser agorero. Predecir es de pájaro de mal agüero y agüero es yerno de mercadona y con eso ya tiene bastante, pero los 16000 socios que se han sacado el carnet del XEREZ CD van a estar, como dije hace dos meses, tirando piedras y quemando el estadio dentro de dos meses. A más tardar tres. Hacer las cosas tan mal tendría que tener al menos un aviso, como en los toros. LLevan 4 jornadas y no han cortado ni una oreja. Me planteo que todos los borregos que fueron a sacarse el carnet y que dentro de dos meses tirarán piedras contra todos son LOS FELICES IMBÉCILES QUE HAN NACIDO EN ALGÚN SITIO. Y estoy harto de verlos. Cuando viví en Lanzarote me encontré a patéticos que decían que Lanzarote era el centro del mundo y que nada como Lanzarote. Vivo en Jerez y me asombra ver como gente que no han salido de Jerez dicen lo mismo que los de Lanzarote pero cambiando el nombre de la aldea. Hace cuatro días, el domingo 20, el Xerez jugó en Madrid y aunque perdió cinco a cero los lameculos de siempre decían que el Xerez había puesto al Madrid de rodilla. Los comentaristas de la radio decían que ¡que de genta había en el campo! y había un botón en la cabina pá darle a un toldo en la cabina!!! ¡¡¡¡PATÉTICO!!!! ¡¡¡¡PALEOLÍTICO!!!! Me gusta cuando mi pensamiento se vuelve agresivo encontrar referencias en lo que han dicho o cantado. Y hay una canción de BRASSENS, siempre Brassens, que expresa con maestría esta rabia hacia los imbéciles felices que han nacido en algún sitio.
La balada de la gente que ha nacido en algún sitio
Es verdad que son bonitas todos esos pueblecitos,
Todos esas villas, esas aldeas, esos lugares, esas ciudades,
Con sus castillos, sus iglesias, sus playas,
Sólo tienen un punto débil y es estar habitadas
Y es estar habitadas por gentes que miran
El resto con desprecio desde lo alto de sus murallas.
La raza de los patriotas, de portadores de estandartes,
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte.
Malditos sean estos hijos de su madre patria
Y empalaos de una vez por todas en sus campanarios
Pues os enseñan sus torres, sus museos, su ayuntamiento,
Os enseñan su país natal hasta haceros bizquear.
Que sean de París o de Roma o de Sète,
O del quinto pino o bien de Zanzíbar
O incluso de Moncuq, se jactan ¡caramba!
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte.
La arena en la que sus sensibles avestruces
Hunden la cabeza, no la hay mas fina,
En cuanto al aire que emplean para llenar sus tripas,
Sus pompas de jabón, es un soplo divino.
Y poco a poco he aquí que se convencen
De que hasta el estiércol hecho por
Sus caballos, aunque sean de madera, le da envidia
A todo el mundo,
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte.
No es un lugar común el de su nacimiento,
compadecen de todo corazón a los pobres desgraciados,
a los pequeños desafortunados que no tuvieron la presencia,
la presencia de espíritu de ver la luz entre ellos.
Cuando suena la alarma sobre su felicidad precaria
Contra los extranjeros, todos más o menos bárbaros,
Salen de su agujero para morir en la guerra.
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte.
Dios mío qué feliz sería la tierra
Si sobre ella no se encontrase esta raza incongruente
Esta raza inoportuna y que abunda por todas partes
La raza de la gente del terruño de la gente de lugar.
Qué hermosa sería la vida siempre
Si no hubieses sacado de la nada a estos tontos
Prueba, quizas definitiva, de tu inexistencia: Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte
Los felices imbéciles que han nacido en alguna parte.
Pocas veces me encuentro un nueve de septiembre de dos mil nueve. Lástima que no sean las nueve y nueve.
En fecha tan especial tengo que decir tres cosas muy especiales
La primera: me toca horriblemente la laringe que me digan lo que tengo que hacer especialmente si me lo dicen a gritos o una persona que no tiene ni puta idea de lo que hay que hacer.
La segunda: me fastidia cantidad lo imbéciles que somos y lo fácilmente que acatamos todas las gilipolleces establecidas por la mayoría. En concreto, por poner sólo un ejemplo, eso que dicen de barriguita cervecera o que la cerveza engorda es una PAMPLINA. Al volver de Marruecos y sin probar una puta birra pesaba DOS KILOS más.
La tercera es la manipulación y el chapaprieta. Estoy hasta la mismísima punta del más allá que siempre que aprietan me pilla en medio. La incapacidad y la inoperancia tendría que sacudir al que la origina. Pero no. Siempre rebota y ¡zas! el pelotazo te lo llevas.
No soy dado a expresiones soeces, sólo algunas veces, pero ya está bien de mangurrinerías. La voluntad de las personas tiene que estar por encima de los trepas y asquerosos que van para arriba pisoteando a quien sea. Los manipuladores tendrían que estar colgados por los genitales y los aprovechados, simplemente, no existir.
Convencido estoy que cuando Brassens escribio la rosa, la botella y el apretón de manos estaba tan cabreado como yo.
Esta rosa se había deslizado del ramo que un héroe marchito ofrecía al monumento a los Muertos. Como todos levantaban la vista para ver izar los colores, yo la recogí sin remordimientos.
Y seguí mi camino y me fui a buscar a la buena de dios, un corpiño en flor. pués una de las peores perversiones que puede haber es guardar una rosa para sí mismo.
La primera a quien se la ofrecí giró la cabeza con desprecio, la segunda escapó y corre aún gritando “¡Socorro!” Si la tercera me dió un golpe con la sombrilla en la nariz, la cuarta, fue la más malvada, se puso a buscar un policía.
Pues, hoy en día, es descabellado, sin ser un sospechoso, no se puede ofrecer flores a bellas desconocidas. Hemos caído muy bajo, muy bajo...
Y ese pobre pequeño capullo de rosa ha adornado la chaqueta de un estúpido y perro comisario. ¡Qué miseria!
Esta botella se había caído de la sotana de un cura que salía de la misa borracho perdido.
Una botella de vino fino con denominación de origen, bendecido, divino. Yo la recogí sin remordimientos.
Y yo seguí mi camino buscando, lleno de esperanza, el gaznate seco de un amigo para ayudarme a beberla, pues una de la peores perversiones que puede haber es guardar un vino bendecido para sí mismo.
El primero rehusó mi vaso clavándome una mirada severa, el segundo me dijo, burlón, que fuese a dormir la mona a otra parte. Si el tercero, sin contemplaciones, a la nariz me tiró el néctar, el cuarto, fue mucho más malvado, se puso a bucar un policía.
Pues, hoy en día, es descabellado, sin ser un sospechoso, no se puede brindar con desconocidos. Hemos caído muy bajo, muy bajo...
Con la botella de vino fino con denominación de origen, bendecido, divino los maderos se han remojado el gaznate ¡Un verdadero escándalo!
Este pobre apretón de manos yacía, olvidado en el camino, por dos amigos enfadados a muerte. Un poco desconcertado, estaba allí, en la cuneta. Yo lo recogí sin remordimientos.
Y seguí mi camino con la intención de hacer circular la viril efusión, pues una de las peores perversiones que puede haber es guardar un apretón de manos para sí mismo.
El primero me dijo: “¡Lárgo de aquí! que me podría ensuciar los guantes.” el segundo, con un gesto devoto, mi dio algunas monedas, por otra parte falsas. Si el tercero, tío maleducado, me escupió en mi mano tendida, el cuarto, fue el más malvado, se pudo a buscar un agente.
Pues, hoy en día, es descabellado, sin ser un sopechoso, no se puede estrechar la mano de los desconocidos. Hemos caído muy bajo, muy bajo...
Y el pobre apretón de manos, víctima de una suerte inhumana, fue a terminar su carrera ¡en el calabozo!
