Hace días que no salgo... aunque solo sea de mi.
Algo empieza a oler a muerto... ¿el cerebro?Y esta herida me supura
va tomando mal aspecto.
El silencio me da fiebre
me duele el paso del tiempo.
Un segundo cuesta arriba
deja paso a otro más lento.
Una mosca que me acecha..
quiere disfrutar la llaga.
Aunque huele no es visible
le grito a la condenada.
Cicatriza mal y tarde
pero llegará el momento
que una pócima de olvido
me curé de tus recuerdis.
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